01 avril 2006

Costes

   

Costes toujours

Sources technikart

Costes, chanteur scato et parodique, est trainé en justice pour propos racistes. Problème : en singeant la haine des autres, il voulait surtout dénoncer l'horreur du fachisme. Histoire d'un incompris.

par Agnès Giard, 21 mars 2001

Il a enregistré plus de cinquante cassettes, une trentaine de CD, donné des centaines de concerts internationaux et réalisé des dizaines d'opérettes hallucinées. Mais Costes n'aurait jamais pensé devenir aussi célèbre : depuis le 16 mars 1997, il est poursuivi devant les tribunaux par toutes sortes d'associations (Union des Etudiants Juifs de France, Licra, MRAP, etc.) pour la publication sur son site Internet des paroles de l'album " Livrez les blanches aux bicots "…

Les doigts sur les murs

Florilège : " Trop de bicots dans les rues, trop de négros dans le métro / Trop de négresses accroupies dans les chiottes turcs chient à côté dans l'obscurité / S'essuient les doigts sur les murs et touchent la monnaie / Et quand je prends la monnaie je touche leur merde. " Le tout hurlé d'une voix suraiguë et noyé dans d'autres flots de paroles où Costes se chie dessus. Le voilà ainsi attaqué pour des textes qui n'ont pas été compris : Costes n'est pas raciste, ne l'a jamais été.

Bête immonde

Au contraire. Le performer tourne en dérision les amis de Le Pen en parodiant à l'extrême leur discours. Un enfant de 5 ans comprendrait ça. Mais, depuis trois ans, de musicien provo et underground, Jean-Louis Costes a accédé au statut peu enviable de bête immonde prônant un racisme ordurier à caractère scatologique. Comme une erreur de transmission. " Je vous le jure, Costes, c'est vraiment un type bien. " Là où vivent les oubliés de Saint-Denis, les immigrés du 93 qui croupissent dans des maisons quasi insalubres, Costes a la cote.

Hiroshima sonores

Les gosses du quartier l'adorent. Lui-même n'aspire qu'à la tranquillité. Costes ne sort presque jamais de chez lui. Il passe son temps à jouer dans la cave. Et puis à se branler aussi. Dans cet antre, près du canal, il compose des Hiroshima sonores, chansons hurlées, maxi trash mega provoc' (" Je m'appelle Costes, Jean-Louis Costes, né à Paris en 1954, un vieux con de Français. J'suis un vieux con de Français, fils de Français, arrière petit-fils de Français.

L'anus marron

Blanc de la tête aux pieds, bon, pas tout à fait blanc, c'est vrai. J'ai la queue marron, bon, ouais, j'te jure, j'ai la queue marron, tu veux que j'te l'prouve ? J't'assure, j'ai même l'anus marron, tu veux que j'te prouve que j'ai l'anus marron ? Tu crois que j'suis pas cap' de te prouver que j'ai l'anus marron devant toute la cité ? Tu veux que j'baisse mon froc et que j'te prouve que j'suis pas vraiment un blanc de la tête aux pieds ? " Extrait de Sperme blanc sur l'album Nik ta race).

Des cris d'amour

Loin de l'humour potache des salles de garde ou du Caca's Club, ces chansons sont également des murmures d'agonie ou… des cris d'amour. Car le secret de Costes - pincez-vous le nez -, c'est l'amour. " L'amour dans toute sa déchirante atrocité, commente Jérôme Noirez, musicologue sympathisant. L'amour, dans ce qu'il a de plus lyrique et en même temps de plus cru.

Mystique et coincé

Costes se situe dans la grande tradition du fin'amor, de cette poésie courtoise qui alternait avec des "contre-textes" obscènes, violents et anticléricaux ". Costes, troubadour moderne ? Peut-être. Mais c'est surtout un créateur fou qui traite de sujets sensibles (violence, caca, racisme, cul…) parce que l'amour, c'est bien, mais - quand on est martyr, mystique et très coincé - ça fait mal ! Prenez l'amour filial par exemple. Costes en a mal au cœur : " Père militaire violent et mère catho grave complice. "

Fourreaux suggestifs

" Pas un seul souvenir heureux de ma vie de 0 à 18 ans ", confesse-t-il. L'adolescence n'est guère plus brillante : " Totalement asocial, aucun ami, passe mon temps dans ma chambre à me branler et à faire joujou au suicide avec des rasoirs. Je hais tout, tout le monde et surtout moi-même. " Dans ce contexte, l'art se présente comme un exutoire salvateur : Costes fabrique des " poupées de bite ". Il enfile des fourreaux suggestifs sur son sexe en érection et, devant le miroir, se fait des petits strip-tease, ôtant un à un les rubans de tissu et de cellophane dans un lent dévoilement érotique.

Trop belle

Costes fait de la performance et sublime déjà beaucoup : le voilà éperdument amoureux d'une fille du Lycée - Anne van Der Linden - " trop belle " pour lui et qui alimente ses fantasmes. A 18 ans, son destin d'artiste frustré branleur prend forme : il quitte ses parents et " vire zonard drogué ". Paradoxalement, ça lui sauve la vie. " J'étais tellement complexé que, sans la drogue et l'alcool, j'aurais jamais réussi à baiser une fille. Ça commence bien comme histoire, hein ? Les origines d'un génie. "

Musique et masturbation

Effectivement, ça prend forme : Costes fait des débuts fracassants dans la musique : " Je jouais des claviers dans des groupes rock de drogués où on passait plus de temps allongé sous le piano qu'a jouer dessus. " Qu'importe. Il tient le bon bout. En 1983, il a 29 ans. Plus asocial que jamais, il s'enferme définitivement chez lui pour se consacrer à ses œuvres : musique et masturbation. " Solitaire, sans plus aucune contrainte, ma musique se radicalise à toute vitesse.

Une petite minorité crie au génie

Tout le monde se fout de ma gueule, ce qui a pour effet de rendre mon style toujours plus agressif. Je suis décidé a faire chier un max ! " De temps en temps, lors de sorties surprises, il distribue gratuitement ses cassettes à la sortie des concerts branchouilles. Les gens refusent, effrayés. D'autres acceptent, puis veulent lui casser la gueule après les avoir écoutées. Une petite minorité crie au génie.

Sifflets et crachats

Costes enregistre des chansons bouleversantes. L'art c'est la guerre, en 1986, est un de ses plus magnifiques albums. En 1986, justement, c'est le début d'un (relatif) succès : Costes fait des concerts ! " Toujours aussi complexé et persuadé de ma nullité, je pense que me voir seul sur scène brailler mes chansons bruyantes doit être chiant pour le public. Idée confirmée par les sifflets et crachats des punks lors de mes premiers concerts, tous interrompus au bout de cinq minutes. " Ça ne fait rien, il continue.

Yaourt-épinard-chocolat

Distribuée par le biais du mail-art, son œuvre dépasse les frontières. Il part aux Etats-Unis et tombe amoureux de Lisa Suckdog qui, comme son nom l'indique, est aussi adorable et timbrée que lui. Elle l'épouse. Quand elle apparaît sur scène - drapée de nudité candide et juvénile -, le public arrête de siffler. Costes en profite pour créer des " opéras pornos sociaux " où la violence de ses chansons se transforme en sévices sexuels simulés et barbouillages au yaourt-épinard-chocolat. Ça passe ou ça casse.

Sabre rouillé

Ces shows plaisent rapidement. Costes tourne en Europe, aux Etats-Unis et au Japon. Là-bas, il a même des groupies : " Je tombe chez le manager de ma tournée, dans une maison de samouraï en ruines. C'est un pédé fou amoureux de moi qui me répète "I love you Costèsse", qui se glisse la nuit nu dans mon lit et qui finit par vouloir me tuer avec un sabre rouillé. ". Anecdote authentique. Les ennemis de Costes sont tout aussi dangereux. Parmi eux : Kool Shen.

NTM-FN

Sous prétexte que Costes est amoureux de sa copine, Shen débarque un soir, pas cool, et tente de défoncer la porte en hurlant des menaces. Le lendemain, Costes commence la première chanson de l'album NTM-FN, brûlot délirant entièrement dédié à la dénonciation du célèbre duo de rap français, présentés comme de vulgaires démagos. On y entend Kool Shen dire " Y a pas que ta mère que je baise, y a aussi ta meuf. " Un message personnel laissé sur le répondeur du chanteur fou. Quand on a une embrouille avec Costes, toutes la ville est au courant.

Carrière de martyr

Autres gentils messages : ceux des fachos. Parce qu'ils le haïssent, des néonazis téléphonent un soir à Costes et lui disent qu'ils vont tuer un Pakistanais. Costes raconte cette histoire sur son site Internet. Après quoi, un journaliste écrit dans un article que Costes a tué un homme. " Le pire, c'est que même les plus sceptiques, les plus contestataires y croient. Il se disent "Si c'est dans le journal, ça doit être vrai." C'est le début du quiproquo. " Parce qu'il choque trop et qu'il renvoie dos à dos toutes les idéologies, Costes entame une carrière de martyr.

Invendable

" A l'école, j'avais pas le droit de chanter tellement je chantais faux, ça foutait en l'air la chorale. Et je continue à foutre en l'air, la chorale, qu'elle soit techno ou rap, c'est pareil ! " Parce qu'il fait de la provocation sur Radio Libertaire, même les anarchistes le virent. Parce qu'il écrit des chansons antiracistes intitulées Les races puent, il se fait poursuivre pour " incitation à la haine raciale ". Trop destroy, invendable, inclassable.

Grandes causes

En 1997, c'est le début de son odyssée. L'Union des Etudiants Juifs de France le poursuit en justice pour avoir mis sur son site les paroles de son album "Livrez les blanches aux bicots" (un album qui caricature et parodie les racistes). Costes va à la Ligue des Droits de l'Homme pour obtenir de l'aide. Mais, quelques jours plus tard, il apprend que la Ligue porte également plainte contre lui. " Les pourfendeurs du mal, les chevaliers des grandes causes, ils se débinent. "

Harcèlement judiciaire

" Raciste, quelle horreur… Si encore on m'accusait d'être porno ou antiflic, là je pourrais compter sur tous les révolutionnaires de salon. Mais le mot "raciste" paralyse tout le monde, même si c'est faux." En trois ans, il gagne successivement trois procès contre ses accusateurs. Peine perdue : à force de harcèlement judiciaire, l'UEJF, la LDH, la Licra et le Mrap obtiennent la levée de la prescription sur Internet. Résultat immédiat : l'extrême droite profite de cette décision pour tenter de réduire au silence un site antifacho.

Lopin en Guyane

La Ligue des Droits de l'Homme s'aperçoit, mais trop tard, qu'elle a marqué contre son propre camp. Dégoûté, Costes s'est acheté un lopin en Guyane… A tout prendre, les singes sont moins cons que les hommes. De temps en temps, il part dans la jungle pour manger des bananes et puis, quand il revient, c'est pour se battre, comme un martyr : " Enfant, je trippais et me branlais sur les vies de saints si sexy bouffés nus par les lions devant tout le monde.

Sorte de cri fécal

" Je veux être bouffé nu par les antiracistes sous l'œil froid de mille webcams reliées aux cinq continents ". On l'aura compris : Costes emmerde le bon sens et le goût. Sorte de cri fécal, ses productions ne flattent pas l'oreille mais hérissent le poil. Notre côté socialement correct trouvera ça au choix " nul ", " inutile " ou " gratuit " (ce qui n'est pas si mal dans un monde où tout est payant). Mais la petite fille démoniaque qui sommeille en nous ne pourra que ricaner.

Un hérétique

Costes est ce qui reste de l'individu 2001 quand on lui a arraché tous ses appendices sociaux : le bon sens, la raison, la décence, la dignité, la fierté, l'apparence, la race, le genre sexuel… Reste un trou noir qui éructe et défèque quelques vérités bien fumantes. Il vous met le nez dans la merde jusqu'à s'éclabousser lui-même. Dans une époque qui a la religion du bon goût et de la frime, Costes est un hérétique.

Jusqu'à la mort

" Désormais, je ne crie plus seul dans une cave au fond d'une banlieue. Je me bats, jusqu'à la mort, contre l'ordre moral, en pleine lumière sur Internet. Ma première cassette s'appelait "L'art c'est la guerre". Maintenant c'est la réalité : J'ai fait la preuve qu'avec l'art, un branleur vraiment branleur à mort peut faire trembler les pouvoirs. "

JL Costes est un performeur hardcore qui fait de la musique autoproduite et hors SACEM depuis plus de 20 ans. Il crache sa haine du showbiz sur un ton bien enlevé.

Le blues du show-biz par JL Costes

Je ramasse un libé pourri dans une poubelle du métro et qu'est-ce que je lis ? Les putains de maisons de disques qui pleurent parce qu'elles vendent moins de disques.

Ces connards qui chialent parce qu 'ils ont vendu 480 millions de cds au lieu de 490 millions l'année dernière. Et que les putains de maison de disques pleurent et que Libé pleurer avec elles. Warner qu'il n'a gagné que 480 milliards de dollars (et que Costes qu'il a perdu que 14,5 euros !). Comme c'est triste !

Comme je jouis oui ! Ca me fait trop plaisir de voir ces ordures crever. Les maisons de disques ! Les assassins des artistes !

Vous m'avez fait crever, et bien crevez maintenant !

Quand je pense à tout le mal que vous avez fait, enculés ! Vous avez détruit la musique, détruit les artistes, détruit la culture pour tout transformer en bouillie formatée, en machine à faire du fric, en juke-box à vous payer des piscines.

Tout ce fric de merde fait en vendant la musique marketing de merde, n'a servi à rien d'autre qu'à payer des piscines, des caisses et des bites viagra aux mongols du show-biz. La culture cassée et le talent ruiné pour des piscines des caisses et des bites viagra ! Vous êtes vraiment trop nuls les mongols du show-biz ! C'est pas moi qui vais pleurer sur la faillite de votre business de merde. Je m'appelle pas Libé l'ami du show-biz moi, je m'appelle Costes l'ennemi mortel du show-biz!

Quand je pense à tout le mal que vous m'avez fait...

Je me souviens enfant écoutant votre musique de merde. Ces tubes que j'ai repassé mille fois sur le tourne-disque, ces fausses chansons d'amour et ces fausses révolutions, j'ai tout gobé comme un con ! Enfant j'ai cru 100% aux beaux sentiments et aux faux idéaux que vos chanteurs faussaires, faux artiste de merde, débitaient pour la monnaie. Bruel parlait d'amour et j'y croyais et je pleurais. Disco prêchait la fête le corps et je suais sur les rythmes abrutissants. Dylan prêchait la révolution la drogue la mort et j'y croyais, et je m'enfonçais dans la misère en annonnant connement la propagande mortifère des artistes collabos au service du show-biz qui tue.

Oui, le show-biz qui pleure avec Libé sur ses millions en moins est une bande d'assassins des sentiments purs des enfants. Ils exploitent la naïveté, l'ignorance, l'enthousiasme de l'enfant, pour lui vendre les mélodies frelatés et les messages mensongers, fausses révolte des ados encouragées par les sales vieux requins d'universal Warner de merde. Hippies, punks, rappeurs... tous ces enfants exploités enculés pour l'argent. Des peuples entiers culturellement génocidés et Libé pleure avec les assassins !

Non je ne pleure pas quand je lis dans Libé de merde trouvé dans une poubelle à Carrefour Pleyel (Où sont passés les pianos Pleyel et les Chopin ?). Je souhaite la mort du show-biz. Je jouis en lisant dans Libé la faillite des maisons de disques. Faites faillite vite fait, crevez bandes d'enculés, directeurs artistiques et directeurs du marketing et directeurs de consciences; dégagez et laissez les enfants respirer et grandir loin de votre propagande de merde qui tue l'esprit et suce l'argent.

Et tue aussi l'art, le talent.

Car le show-bizz encule les enfants et les grands enfants qui le consomment, mais ils tuent aussi les artistes.

Ah je me souviens rampant avec ma maquette à Polygram Sony et partout subir leur mépris de maffieux, leur ricanements de sadiques, leur arrogance de nouveaux riches ! " Costes, ta musique c'est de la merde, invendable, inclassable, trop extrême, nul quoi ! " Et je repartais en larmes dans le métro vers mon taudis penser au suicide, gratter besogneusement de nouveaux accords plus en accord avec les exigences des chefs de la maffia de la musique.

Je croyais encore à ma chance mais je n'avais aucune chance, car dans le show-biz il y a un élu et un million de morts. Bruel, Tchao, les minables bien placés, les soumis, les collabos, les potes et les cousins sont milliardaires. Et les génies crèvent dans un coin sombre et froid, loin des médias. Trois ou quatre mecs super friqués, super méchants et super malhonnêtes jouent les artistes de service à la télé et quatre millions de musiciens morts, ou au mieux dans le métro à faire la manche avec leur guitare cassée. 1970, 1980, 1990, les vrais artistes crèvent loin de la une de Libé et les faux artistes de merde se pavanent à la télé.

1970, 1980... les maisons de disques tiennent tout. Enregistrement, promotion, diffusion, quatre majors tiennent 90% du marché et la Fnac vend 80% des disques. Le choix est alors simple pour un musicien : se plier aux exigences du show-biz ou crever. Mais l'arrivée du magnétophone multi-pistes pas cher, de la cassette, de l'ordinateur, du cdr et enfin de l'internet et du mp3 vont changer la donne. En dix ans, les artistes asphixiés par les majors qui contrôlent toute la chaîne de production, se libèrent peu à peu du joug du business. Ils enregistrent dans leur home-studio, gravent leurs cds sur leur pc, font la promo sur leur site web et diffusent leur musique dans le monde entier par mp3 sur internet. Et les connards du show-biz, assis sur leur monopole et abrutis par la coke, ne voient pas le coup venir. Ils croient tout tenir et ne voient pas que peu à peu les musiciens indépendants construisent un réseau et une économie parallèle qui va les détruite, et d'un coup plouf, 2003, 15% de disques vendus en moins !

Et c'est le blues du show-biz repris en choeur par Libé et toute la clique. Le show-biz crève, c'est la musique qui crève. C'est faux bande d'enculés ! Le show biz crève et la musique ressuscite ! Alleluia !

Libé peut pleurer, pas moi. J'ai passé vingt ans dans une cave à résister, et pour moi et des millions d'artistes opprimés, la faillite de la Fnac sera le jour de la Victoire. Jour férié ! J'espère que l'année prochaine tout le show-biz sera dans le métro à faire la manche. Bruel avec avec ta vois cassée et ton talent mort-né, tu feras pas le poids dans le métro face à la maffia des accordéonistes roumains, tu fais une fausse note, ils en font mille justes ! Eh Tchao, révises ta salsa, tu vas pas faire le poids avec tes deux accords minables face au brésilien de Balard-Créteil !

Bon ok, j'aurai pitié, je vous jetterai en passant le vieux Libé pourri trouvé dans une poubelle à Carrefour Pleyel. Le Libé qui pleurait sur votre ruine, vous pouvez le bouffer, enculés !

Et en plus, tous ces enculés, trop paniqués de perdre leur piscine, leur caisse et leur bite en viagra, ils accusent les autres de leur faillite évidemment. Et Libé de reprendre docilement le refrain pourri, le blues du show-bizz : "C'est la faute à internet ! C'est la faute des pirates !" Soi disant que si on achète plus leur merde c'est pas parce qu'on en a marre de se faire enculer les oreilles par leur merde, non. Si on achète plus leurs merdes de cds à 20 euros, c'est parce qu'on peut trouver sur internet leurs chansons de merde gratuit. Si ils peuvent plus vendre la connerie c'est à cause de la piraterie ! C'est le show-biz qui l'a dit, c'est Libé qui le dit. Et c'est FAUX.

Evidemment il y a toujours quelques cons pour télécharger du Bruel gratos (ou du Tchao) sur Napster bis. Mais la plupart des gens qui chargent des mp3 sur le net ça fait belle lurette qu'ils écoutent plus du Bruel de merde. Ils écoutent du Costes, du truc , du machin, des millions de chansons differentes faites par des millions d'artistes maudits qui balancent gratuit sur internet leur musique étouffée par le show-bizz de merde.

Ah Warner machin Universal n'a pas voulu signer Costes ! Ah la Fnac refuse de distribuer les disques de Costes ?! Eh ben Costes il balance gratos ses chansons en mp3 sur son site http://costes.org, et un million de chansons de Costes sont téléchargées. Un million de chansons écoutées par un million d'internautes qui n'achèteront pas un million de chansons au show-bizz. Et le show bizz a vendu un million de chansons en moins. Et bientot la faillite pour Warner et la Fnac, youpie !

Libé trouvé dans une poubelle à la station Pleyel reprend le refrain pourri, le blues du show-biz : " C'est la faute à internet ! C'est la faute aux pirates ! ". Non Bruel, non la Sacem, c'est pas la faute aux pirates, c'est la faute à la liberté! Tous les musiciens que vous avez empêchés de s'exprimer dans votre système " une star / 1 milliard de clochards ", tous ces musiciens pauvres et sans moyens de diffusion, se sont jettés sur internet pour se sauver. Sur internet le musicien clochard peut faire son site pour rien. Il balance ses morceaux en mp3, les gens les chargent et les aiment, et ils oublient d'acheter la musique de merde du show-biz de merde. A quoi bon surpayer de la musique de merde alors qu'on peut écouter gratuit de la musique meilleure qui sort des tripes et pas de l'anus.

Un million de musiciens indépendants inconnus, chacun piquant à Warner Machin 0,00001% de part de marché, ca fait accumulé 100 millions de cds ! Cent millions de cds vendus en moins pour la Fanc et Warner.

0,0000001% de part de marché chacun ! Allez les musiciens indépendants, créez en toute liberté ! Diffusez gratuit sur internet et détruisez vite fait le show-bizz de merde qui vous à ruinés, humiliés, désespérés.

Et quand nous en serons à 0,00002% de part de marché chacun, alors ca sera la fin pour la Fnac et Warner. Ils crèveront, ils feront la manche dans le métro et je leur jetterai en passant méprisant le vieux libé pourri trouvé dans une poubelle qui chantait le blues du show-bizz " C'est la faute à internet ! C'est la faute aux pirates ! ", au lieu de dire la vérité : " C'est la faute à internet, oui ! C'est la faute aux artistes, les vrais ! ".

Ce que ne vous dit pas Libé : les mp3 les plus téléchargés sur internet ne sont pas des chansons du show-biz mais des œuvres d'artistes indépendants. L'œuvre musicale la plus téléchargée au monde n'est pas une chanson de Bruel mais un morceau de piano d'un vieux pianiste mexicain qui n'a jamais signé de sa vie avec une maison de disques, joue seul chez lui depuis cinquante ans (et c'est son fils chômeur qui fait seul la promo sur les newgroups de la musique à Papa!) Allez poubelle les directeurs artistiques et les directeurs de marketing et les directeurs de consciences ! Papa fait du piano et Fiston fait la promo, et allez vous faire enculer les capitalistes de la culture !

Le blues du show-bizz, c'est pas les pirates, c'est les artistes les vrais. Les artistes les vrais qui concurencent grave le show-biz en diffusant eux-mêmes leurs oeuvres sur le net. C'est la victoire de l'art contre le bizeness, de l'honneteté contre le mensonge, de la passion contre le calcul.

C'est la vengeance des artistes des vrais. C'est le blues du show-biz.

                                                

JEAN-LOUIS COSTES par Lionel Tran

J’ai découvert le travail de Jean Louis Costes en 1989. Un ami m’a fait écouter Les Oxyures, un cd d’1 H 30 consacré aux "petits vers blancs qui rampent à l’intérieur des gens". La jaquette du CD était immonde. Dix pages de pastels gras représentants des oxyures baveux, torchées par Anne Van Der Linden. Les titres étaient grossièrement écrit au stylo bille. La musique était quasi inaudible, des bruits de casseroles plaqués sur des sons de synthétiseur pour enfant. Les paroles étaient braillées en boucle comme les phrases que se répètent le soir les gamins dans leur chambre jusqu’à s’en donner le vertige. J’avais jamais entendu un truc comme ça. C’était effarant. Ça m’a fait rire. J’ai trouvé ça effroyablement touchant. Peu après le même ami m’a fait écouter Livrez les blanches aux bicots. "Celui là, il est grave", il m’a averti, "depuis que ce disque est sorti , Costes s’est fait griller dans les milieux autonomes. Même eux ils en veulent plus. Ils le prennent pour un raciste". Le livret était aussi crade que le précédent. On trouvait à l’intérieur quelques photos ratées de Costes se faisant faussement violer par un mannequin en papier mâché censé représenter "Bicot-Négro", à la queue démesurée. La musique était un tout petit peu plus travaillée. On distinguait de vagues airs populaires, des squelettes de comptines mutilées. Les textes étaient pires que tout. Même le pire des racistes aurait été gêné de la haine qui se dégageait des chansons. C’était viscéral. Malade. On sentait le type écumant de bave, comme un chien enragé. Et pourtant, en y regardant de plus près, beaucoup plus ambigu que ça. Le disque commençait par "Facho je t’encule, Facho, ton cul, c’est comme la fosse commune à Auchwitz, Facho, ton cul c’est Stalingrad, c’est le ghetto de Varsovie en flammes !!!". A un morceau intitulé "Les arabes sentent la merde", succédait "les blancs sentent bon le savon". Le cd s’achevait sur une vision de Costes amputé rampant dans les décombres de la civilisation blanche en geignant "pardon, bicots negro, je recommencerai jamais". Tout ça était beaucoup plus triste et grotesque que raciste. Il s’en dégageait la vision d’une humanité malade, bouffée par ses pulsions. Costes était raciste envers le genre humain. Lui même se décrivait comme un pantin taré, engendré par le monde occidental dégénéré. Je me suis dit que le bonhomme était à suivre.

J’ai fait circuler des copies cassettes de ses CD à mes amis. Sorti d’un cercle restreint ça passait souvent mal. Au bout de deux minutes j’arrêtais, ayant l’impression de faire subir quelque chose d’insupportable. " C’est de la merde". "Oui mais il ne s’en cache pas. C’est drôle, je trouve, enfin tragique... T’as déjà vu son catalogue. Il écrit : je n’ai jamais écouté aucune de ces K7, j’en ai rien à foutre. Il y a quelque chose de grave là dedans, il ne s’épargne pas, c’est sincère". " Oui mais c’est pas suffisant". "Pas en tant que tel, à priori, mais il le pousse vraiment'. 'Musicalement, c’est nul. Je sais pas, je peux pas écouter un truc comme ça... '.        Un autre ami m’a prêté Je m’encule. Costes racontait comment il s’introduisait tout ce qui lui passait sous la main, de la limace à la carotte, dans le cul. C’était hystérique, comme d’habitude, et pathétique. Sa frustration faisait systématiquement tout merder. En fin de compte il avouait qu’il se retrouvait acculé au fond du trou qu’il avait creusé dans son appart, autour duquel il avait construit des murs surmontés de barbelés. " Même si je voulais appeler à l’aide personne ne m’entendrait. Je me suis coupé du monde, je ne peux plus communiquer". Encore une fois j’ai été touché. J’écoutais presque jamais les K7, mais dès que je tombais sur un nouvel enregistrement, je craquais. Costes produisait comme un forcené. Jusqu’à 6 K7 de 90 mm par an. Plus les disques, les cassettes vidéo. En 91, je me souviens qu’on écoutait Partouze à Koweït City" entre deux flashs d’Info consacrés à l’annihilation des Irakiens. Le chaos mental de Costes faisait écho à celui de l’actualité. Rires cyniques, écroulé dans un canapé, un pétard à la main. J’ai commencé à plus trop comprendre la vie. Rire de tout ça comme si c’était pour de faux, sans trop y croire. Costes n’épargnait rien : du viol de bébé à la torture d’animaux en passant par tous les génocides imaginables, placé sous le signe de la frustration sexuelle. Je l’imaginais pleurant, la queue en sang au milieu des montages de doubles de lui même qu’il n’arrêterait jamais de tuer. " J’AI MAL, JE SOUFFRE MERDE ALORS JE FAIS MAL !!!". S’enregistrant tout seul au fond de sa cave. A la fois victime ridicule d’impuissance et tortionnaire grotesque. Je rigolais pour pas chialer. Pour donner l’apparence de digérer toute cette merde sans sourciller.        Puis on est tombé sur les vidéos. Costes en avait fait une quinzaine. Des enregistrements de shows incohérents et même des "films". C’était plus nul encore que les pires de ses cassettes. Un petit bonhomme nerveux éructant ses conneries en plaine rue, chiant sur le périphérique où se masturbant dans sa chambre. Aussi mauvais que le pire des films d’amateur. Mais bien plus expérimental et sincère que tout ce que je pouvais voire à la télé. J’ai commencé à me poser pas mal de questions sur le bonhomme. De quel milieu vient il ? Quelle a été son histoire ? Dans quelle mesure est-il conscient de ce qu’il fait ? Tout s’annule, dans son truc, il est pas attaquable, il s’en prend trop à lui même pour être considéré comme intolérant. Dans le fond c’était ça le truc, le côté ouvertement suicidaire de la démarche, présentée comme un caprice. Je me suis toujours dit qu’il était irrécupérable. Facilement méprisable, mais irrécupérable. Il ne prenait pas position contre au nom d’une utopie dangereuse. Il prenait position contre tout et contre tous, à commencer par lui même. Que pourrait faire un mouvement politique d’un type comme lui ? J’imaginais Le Pen forcé d’écouter les cassettes de Costes : il le considérerait comme un malade mental, un dégénéré.        Costes à sorti "Terminator Moule", qui a été vendu à la FNAC pendant quelques mois avant d’être interdit par la direction. Terminator Moule c’était du concentré de frustrations, truffé de cris de détresse. Après avoir exhorté les hommes à massacrer les femelles vampires, il les renvoyait à leur néant affectif. A pleurer de rire.        Puis il y a eut Debout les blancs, le pire de tous. Costes y décrivait le triomphe du fascisme en France, les camps de concentration dans le Vercor, les rafles chez les Antillais de paris, les miliciens violants les jolies arabes qui avait eut le toupet de refuser leurs avances, les chambres à gaz, les charniers en forêt de Fontainebleau, les arabes kapo... C’était immonde. La première fois je me suis vraiment senti gêné. Est-ce que je pouvait cautionner ça ? En réécoutant la cassette une deuxième fois, ça s’est un peu éclairci. Je fais pas ça contre les black ou pour les blancs. J’en ai rien à foutre des races, la seule race qui me dégoutte c’est l’espèce humaine". Ce qui était vraiment gênant dedans, c’était l’intensité de la haine qui s’en dégageait. Du double concentré de haine. De l’acide. A côté, Livrez les blanches aux bicots, c’était du pipi de chat. Je me suis forcé à l’écouter deux, trois fois. Les sentiments dont il était question ne m’étaient pas inconnus, loin de là. Mais étalés aussi nettement ça faisait peur. En y réfléchissant ça m’a plus fait flipper que n’importe quel tract mettant en garde contre le front national où le nazisme. Si un jour le pays basculle, ça se passera comme ça exactement comme ça. Mon dieu. Ce con a mis le doigt dessus. Les frustrations libérées d’un coup, ça donnerait ça. J’ai rigolé et je me suis dit qu’il allait peut-être falloir me remettre à voter.

L'Enfer Bourgeois

par Jean-Louis Costes

Texte publié dans le hors-série Bloy de Cancer! (juin 2003), à l'occasion de la lecture publique et intégrale de l'Exégèse des lieux communs.

Déjà faudrait dire à Soral que ses ouvriers de merde bourrés devant la télé ils me font chier. Vous crachez sur les bourgeois. Vous les imaginez dans la piscine à se tirer mille beurettes à deux balles qui mouillent pour leur fric. En vrai ils crèvent comme des merdes, la bouche pleine des ouvriers pourris qu'ils ont avalés et qu'ils ne peuvent pas vomir, le prix du fric. Moi je suis né dans l'enfer bourgeois et je vais vous dire la vérité. Mon grand père gagnait par jour ce que n'a pas gagné en une vie le grand-père de Soral. Et pourtant : Mon grand-père est mort dans la merde comme le dernier des intouchables. On a retrouvé son cadavre enterré dans sa propre merde, la bouche pleine de sa diarrhée qui l'avait étouffé. C'EST LA VERITE.

Mon grand père est mort de faim comme le dernier des intouchables. Son cadavre pourri pesait 27 kilos, Auschwitz à la maison et pourtant il était antisémite. C EST LA VERITE.

Mon grand père est mort seul comme le dernier des intouchables. Ses enfants le haïssaient et sa bonne s'est cassée avec l'argenterie. C'est l'odeur de son cadavre pourri et de son palais en feu qui a attiré les pompiers, les croque-morts et les héritiers. Il y avait 300 millions de francs sur son compte mais c'est pas ça qui l'a empêché de crever comme le dernier des intouchables, car maladie folie guerre et vengeance des juifs sont plus forts que trois cents millions.

Mon grand père vivait au Vézinet dans un palais délabré au milieu d'un parc de trois hectares plein de statues de salopes nues et de grottes en cristal. Caché dans la grotte je me branlais en matant les salopes nues en attendant le goûter, et c'est vrai que c'était mieux que zoner dans la cour de la cité. Mais moi je suis pas le bourgeois qui a mangé les ouvriers pourris plein de maladies, le prix du fric. Je suis le fils de bourgeois qui profite sans rien foutre. Et là je parle pas de la damnation du fils de bourgeois qui coule dans la drogue, je parle de la damnation du bourgeois empoisonné par les ouvriers pourris qu'il a bouffé. Ah bande de cons, vous enviez les riches et les haïssez ! Mais les bourgeois français ne sont pas les juifs des start-up. Ce sont pas des mecs qui spéculent sur le net au bord de la piscine à Tati. Les bourgeois qui ont construit la France à coups de triques sont des pauvres qui ont réussi à sortir de l'enfer des usines du XIXème siècle en trahissant leurs frères et en assassinant leurs pères-mères de leurs propres mains. Au temps de mon grand-père, pas d'Internet, pas de violence virtuelle et d'exploitation délocalisée. Non ! Au temps où ya pas de télé et de téléphone pour enculer à Hong-Kong, l'ouvrier faut l'égorger soi-même et lui sucer le sang avec ses propres dents. Le bourgeois français est un vrai vampire à couilles qui bouffe ses frères sans intermédiaires.

Ah vous les connards branchés qui bandez sur les serial-killers et les flibustiers, et méprisez le bourgeois en le croyant papi en pantoufles et fauteuil roulant, vous vous plantez grave ! Le bourgeois genre mon papi tua de ses mains, dans son usine à exterminer les ouvriers à la sueur et au gaz chimique, mille fois plus d'ouvriers que l'Ukrainien d'Auschwitz. Eh vous les néo-nazis à deux balles qui bandez pour Hitler et méprisez le bourgeois mou du cul, vous vous plantez grave de grave. Mon grand-père avait exterminé tellement d'ouvriers dans sa moulinette à fric que pour lui les nazis c'était des rigolos. Papi m'a dit "Les juifs ?... Ah... Je n'aurais pas appuyé sur le bouton... mais bon..." Une pause... Il fait slurp avec son dentier en touillant son pain rassis dans son oeuf cru (Ouais les milliardaires durs à cuire du XIXème siècle ils bouffent à midi un oeuf cru avec du pain rassis. Le champagne c'est pour droguer les OS de bureau du XXème siècle, leur faire croire qu'ils sont riches. Et les milliardaires durs à cuire du XIXème siècle ils portent pas des Nike mais les mêmes vieilles pantoufles trouées qu'en 1900. Les Nike 2000 c'est pour droguer les clodos négros bicots, leur faire croire qu'ils sont blancs)... donc Papi fait slurp l'œuf cru avec son dentier, me regarde oeil de verre avec sa morve qui pend de sa moustache à la Hitler et bégaye : "Mais ça leur a rapporté combien aux boches de tuer les youpins" (Moi à l'époque je m'en fous, j'écoute les Beatles et je trouve le papi gâteux qui pue du cul dégueulasse avec sa morve d'œuf et son oeil de verre. Et je le trouve vachement bourgeois ringard car je vois que le décor en or et pas les millions de morts enterrés dans le jardin du milliardaire).

Mon grand-père à dix ans bossait dans l'atelier enfumé de 1900 et crachait déjà ses poumons sang sous les coups de la noblesse. Haïssant le père communiste syndicaliste à la solde du patron qui se contentait de sa paye de collabo et la mère ivrogne putasse de bouiboui, il travaille la nuit les maths et la physique. Pas par amour de la science mais par haine des ouvriers et amour du fric. Il va utiliser la science, l'électricité, le charbon, l'acier pour enculer ses frères à coups de guerres et de poutres en fer, et devenir milliardaire. Non le bourgeois n'a pas gagné au loto, non il n'a pas hérité de Louis XVI ! Il a bossé comme un dingue 4 millions de jours et nuits à donner 4 milliards de coups de triques à 40 millions d'ouvriers dans l'usine de fer et à la guerre, avant de crever affamé cramé comme le dernier des intouchables de Bombay. Il a vu son bébé blond chéri mourir et sa femme folir et mourir. Il a vu sa fille unique encastrée dans la XM sous le Saviem. Et il a vu son petit fils Jean-louis overdosé dans les WC. Il a bossé, il a pleuré et il a crevé. C'EST LA VERITE.

Mon grand-père était très riche, un riche trop riche comme Soral les hait, et tous les petits cons se branlent sur sa cuisse de vieux. OK il était putain de riche. Mais il a vécu comme une merde et est mort comme une merde. Il n'a pas dépensé un franc des milliards volés à ses frères ouvriers. Il n'avait pas de télé, pas de portable, pas de bagnole, pas de chauffage. Trois milliards sur le compte et trois francs dans le porte-monnaie. Juste assez de monnaie pour acheter Le Figaro. Son seul luxe et son seul loisir, Le Figaro! Et en plus il le lisait à la loupe car il avait même pas de lunettes ! Comme ont vécu et sont morts les bourgeois français qui ont construit ce pays à coups de triques dans la gueule de leurs frères pères et mères, pas un seul de ces socialos bureaucrates de merde qui profitent de l'or arnaqué par ces bourges et manifestent pour leur retraite molle n'accepterait de vivre. Papi a vécu debout sur son or plus pauvrement qu'un immigré couché sur son RMI. C'EST LA VERITE, JE L'AI VU, C'ETAIT MON GRAND PERE MILLIARDAIRE.

Vous pissez sur les cuisses des vieux bourgeois, vous les jalousez et vous les haïssez, vous rêvez de prendre leur place, et bien prenez ! Prenez l'usine en haillons pieds nus à dix ans. Prenez les nuits de glace à ânonner les maths sous les coups de bouteille du père communiste et de la mère bourrés. Prenez le poids du péché millions d'ouvriers pourris qui vous bouchent le nez. Et prenez aussi la guerre de 14 et les juifs et les nazis et la pneumonie et la folie et les enfants morts et l'amour mort éternellement pleuré. Ces enculés de socialos crachent sur les bourgeois. Ils veulent le fric sans payer le prix du fric, la mort, la maladie, la culpabilité et la folie... ET LA PUNITION.

Vous voulez le confort sans effort. Pour votre confort Papi est mort. Les pompiers sont venus trop tard et ils ont trouvé Papi en feu tout nu, juif de 27 kilos dans sa chemise de nuit fondue et sa ceinture anti-hernie fondue, plastique fondu de ses usines à fric mêlé à sa chair à vif plus de peau. Papi brûlé à 95 % et même pas mort ! Coriace l'enculé de bourge !

J'ai été le voir à l'hôpital la nuit de sa mort. Ca faisait 36 jours et nuits de hurlements qu'il agonisait et il puait le brûlé jusque dans le couloir. Dans la chambre pas d'or, pas de fric, pas de famille en larmes pour le veiller. Juste des chaînes et des poulies pour attacher le bourgeois exploiteur au lit du jugement. Il faisait très sombre, juste une veilleuse sanglante et l'éclat de son oeil de verre fondu dans son cerveau. Pourtant il a deviné une présence. "Claire, ma petite Claire, c'est toi ?" et il a pris ma main dans son moignon brûlé paralysé infecté. "Claire, mon bébé, tu as bien dormi ?" Ils lui avaient donné un max de morphine pour apaiser vaguement son corps brûlé à vif. Totalement shooté à la morph, Papi me prenait pour son bébé chéri à boucles blondes, Claire, la fille de cinq ans morte de pneumonie malgré les milliards à papa en 1932, l'ange parti éternellement pleuré. L'ange était mort, première punition du bourgeois la bouche pleine d'ouvriers. Puis la femme avait sombré dans la folie et lente agonie de trente ans dans les asiles de misère de luxe. Deuxième punition du bourgeois la bouche pleine d'ouvriers. Puis la guerre les nazis les américains l'usine bombardée la vengeance des juifs, troisième punition du bourgeois la bouche pleine d'ouvriers. Il m'a dit Claire, il m'a dit Hitler... et il est mort. Il m'a dit "Ma petite Claire chérie, Papa part en voyage, soit gentille avec Maman et travaille bien à l'école." Sa main s'est serrée sur ma main et son bras est tombé sur le drap. J'ai crié "Papi est mort!", la main coincée dans le moignon du mort, et l'infirmière est venue. Et les héritiers sont arrivés. Et je suis parti me shooter dans les chiottes avec le reste de morph à Papi. Papi mort vivant dépecé sous mes yeux. J'enfonce la seringue et je ferme les yeux. Il erre dans le ciel sans paix des milliardaires, poursuivi par les ouvriers vengeurs menés par Soral, poursuivant l'ange blond qui fuit en riant, pour l'éternité. J'ai eu peur. J'ai pas les couilles pour faire bourgeois la bouche pleine d'ouvriers. Trop de dégoût, trop de culpabilité. Je suis qu'une merde molle de fils à papi qui se drogue. Je préfère me défoncer et crever que défoncer et crever. Tout le monde veut le fric mais personne veut défoncer et crever de l'ouvrier et du juif. Défoncer de l'ouvrier et du juif, c'est le prix du fric. Papi avant de crever m'a dit le prix du fric "Sois gentille avec Maman et travaille bien à l'école." J'ai eu peur et je suis devenu pauvre.

Costes

Texte publié dans le hors-série Bloy de Cancer! (juin 2003)

Mon grand-père, immigré fasciste raciste anti-français

Jean-Louis Costes
août 2001
inédit

 

 

Je m'appelle Jean-Louis Garnick Philippe Costes.

Garnick parce que mon grand-père s'appelait Garnick Sarkissian.

C'était un immigré arménien. Une merde. Un rien du tout. Il arrivait toujours pas à parler français après 50 ans en France, et en plus il avait oublié l'arménien ! Tout ce qu'il savait me dire, complètement bourré, voûté devant la télé, emmitouflé dans sa vieille pelisse en peau (de ?) mitée, c'est « salouparrrd, faaniant, ba a rrrien, ta ma daga ! ».

(« Ta ma daga » ? J'ai jamais compris ce que ça voulait dire… Peut être une insulte en arménien ?)

Quand j'étais enfant, et jusqu'à sa mort, il me terrorisait. Tout le monde avait peur de lui. Il était ultraviolent. Il restait toujours dans son coin sans rien dire (juste « ta ma daga ! ») en crachant par terre (il fumait trois paquets de gauloises sans filtre par jour).

Il dormait pas avec ma grand-mère (il se branlait ? il bandait encore ? il avait perdu la queue pendant la guerre ?).

Il dormait à part tout seul dans une petite piaule pourrave au dernier étage de la maison pourrave au fond de la banlieue pourrave. Personne ne rentrait jamais dans sa piaule qui puait sur le palier porte fermée (mais qu'est-ce qu'il gardait dedans ? des peaux de chèvre ? des cadavres ? il chiait par terre ou quoi ?).

Il nous avait tellement menacés qu'on était tous persuadés, petits-enfants et grand-mère, qu'il nous tuerait si jamais on rentrait dans sa piaule pourrave (de toute façon rien que l'odeur antre de l'ours nous terrorisait et tenait à distance, tout en nous fascinant, regard furtif de biais par porte entrebâillée vers le mystère de la chambre jaune pisse caca).

Des fois on arrivait à jeter un coup d'œil dedans : on voyait tout un bordel de vieux trucs de clochard : des bouts de carton, des France-Soir jusqu'au plafond, des vieilles fringues moisies (en peau de ?)… et des armes, partout des armes, des fusils, des sabres, des baïonnettes… Le musée de la guerre de 14 ! Et pour nous « bon-papa qui pique » (« qui pique » parce qu'il se rasait jamais de près et avait une énorme moustache de Staline), « bon-papa qui pique », c'était comme un ogre qui vous fait des bisous à la sortie de la messe en vous tripotant le cul ; mais qui après à la maison bourré un jour va me dévorer. Si je suis pas sage ; et même si je suis sage.

Il fermait tout à clé : sa piaule où il dormait seul loin de ma grand-mère (elle dormait à l'étage en dessous). Elle se vantait carrément crûment de pas avoir fait l'amour avec lui depuis au moins 40 ans. On aurait dit que dans sa petite tête bête de poule beaufe boulette, elle voulait comme se disculper à nos yeux pour s'être accouplée avec l'Arménien : « Bon d'accord, elle avait baisé avec l'Arménien, mais c'était une erreur de jeunesse ; elle était amoureuse (elle mouillait ! bonne-maman qui mouillait ! vous imaginez ?) ; elle recommencerait pas. » (De toute façon elle avait 75 ans couverte de poils ; on aurait dit une boule de graisse puante poilue ; et ma pire hantise c'était qu'elle m'embrasse… Elle adorait les bisous merde ! Ses baisers bave de dentier avec cette mystérieuse tenace odeur de chatte rance c'était mon cauchemar, bien pire que les baisers pédophiles virils de « bon-papa qui pique ».)

Et pas moyen de nous échapper. Elle nous sautait dessus, la vioque en chaleur. Elle se pendait à mon cou (elle était tellement naine que déjà à 7 ans j'étais plus grand qu'elle), elle s'accrochait, elle se frottait, et aussi, je sais pas pourquoi, elle larmoyait. On aurait dit que ça la rendait triste de nous embrasser, comme si elle nous considérait comme des enfants morts-nés, agonisants, handicapés ? Et elle nous embrassait et elle pleurait et elle bavait (je me demande si elle se pissait pas dessus aussi ? ça aurait expliqué l'odeur louche sous le parfum très louche). Elle était franchement dégueulasse.

Pas étonnant que bon-papa voulait pas la baiser ! Pas étonnant que je sois devenu pédé ! J'ai passé toute mon enfance élevé comme un hamster par une grand-mère boule de gras puante collante sous l'odeur de faux Chanel à deux balles — « Chamel » ça s'appelait ; et effectivement ça puait bien la chamelle mon pull, après que la vieille en rut éternel se soit frottée bisou-bisou beurk à mon cou. Et je voulais prendre une douche et changer de fringues pour échapper à son odeur sur moi qui me suivait partout jusque dans mon lit (j'ai eu mes premières bandaisons secrètes nocturnes baignant dans l'odeur rance « Chamel » chamelle des bisous à bonne-maman… traumatisé normal !). Je voulais prendre une douche…

Mais (1964) y'avait pas de douche. Fallait se laver tout nu, se faire frotter les couilles par la vieille avec son sale gant de toilette dans la cuisine glacée avec le vieux voûté devant la télé qui clopait sans jamais rien dire à part un « ta ma daga ! » par-ci par-là (il commentait la télé ? il insultait sa femme ? il parlait de ma quéquette recroquevillée sous l'eau glacée dans la main gantée de crin de la vieille experte ?).

Mon grand-père ne parlait jamais à sa femme ; il ne la regardait jamais. Il fixait l'écran télé sans arrêt, sans dévier, obnubilé buté sur Guy Lux. On aurait dit qu'il faisait semblant exprès. Je parie que la télé il en avait rien à foutre : il regardait la télé comme une insulte permanente à ma grand-mère : « ta vois salape, ja prafar ragarde la talé ka toi ». La télé, on savait tous pertinemment qu'il y bitait que dalle. Il voyait même pas les images. Il voyait que le cadre avec une lampe au milieu. Une lampe ka faisait des couleurs ka bougeaient, ça l'hypnotisait ! En plus, il comprenait pas le français ; il pouvait à peine lire (juste regarder ?) toujours le même vieux numéro en russe d'un journal pour immigrés tout déchiré. Pourquoi donc alors qu'il regardait tous les soirs « Des chiffres et des lettres » ?

Pour bien nous montrer qu'il avait rien à voir avec nous notre famille de Français de merde qu'il pouvait pas saquer. (On lui avait fait sentir pendant 50 ans qu'il était qu'une merde d'Arménien et qu'il ferait jamais parti du clan de petits petits tout petits-bourges de vrais Français, alors maintenant il la jouait snob devant la télé, sa dernière arme à faire mal. Les bâtards tonton tata papy mamie avaient bavé partout que ma grand-mère il l'avait envoûtée avec son sale « charme slave » et ses cheveux gominés en arrière aplatis noirs de maquereau à grosses bagouzes, et le Garnick ils l'avaient boycotté ; pas de Noël en famille, pas de vacances à la campagne, pas de cartes postales : « Ah petite salope, tu t'es maquée avec l'Arménien et ben dégage avec tes trois gosses tubards et tes gnons dans la gueule, t'es plus not' fille ! »)

Cette petite conne de ma grand-mère, poulette provinciale naïve, s'était fait sauter à sa descente du train après un verre de vodka par le sale immigré ; et il avait fallu la marier avec le monstre comme elle était en cloque de ma mère. Mais quand au mariage ils ont vu sa gueule ses manières à l'Arménien (il paraît qu'il leur a fait le plan à la cosaque totalement pété à quatre heures du mat violant sa dulcinée dans la cuisine, son voile de vierge dans la purée), jamais jamais le clan des « fils de mon fils » l'avait accepté : ignoré renié méprisé le Garnick Sarkissian par Monsieur et Madame Chabert, leurs vieux et leurs enfants. Les enculés de Français ! Ca valait bien quelques « ta ma daga ! » les yeux rivés sur Cloclo !

Donc il haïssait sa belle-famille, puis aussi logique sa femme — ça s'était vite dégradé l'histoire d'amour dans la chambre de bonne pourrie entre la petite salope provinciale qui voulait « vivre, profiter, réussir » et son gigolo d'Arménien qui branlait rien (de toute façon il savait rien faire). Des fois il livrait du caviar pour Petrossian chez les riches et il m'emmenait dans la deux-chevaux camionnette. À l'arrière je voyais Paris défiler à l'envers dans les cahots par le hublot, accroupi entre les caisses de caviar et saumon qui puait. (Ca ressemblait l'odeur de bonne-maman baisers pourrie de la moule.) Mais la plupart du temps il était chômeur au temps de pas de sécu pas de rmi, et il aurait crevé de faim sur le pavé si y'avait pas eu la naïve provinciale perdue à la gare et il l'avait « aidée » à porter sa grosse valise et trouver l'hôtel ; tellement serviable et belle moustache que ça valait bien un écartage de cuisses.

Mais vite l'idylle avait merdé : direct il lui avait éjaculé ma mère dans le cul, mais, bien avant qu'elle soit née, c'était déjà haine rancœur pleurs malheur. Elle bossait chienne femme de ménage dans les étages bourgeois du bas ; et il zonait les cafés, rouge gauloise rouge gauloise. Et le soir il la violait à la cosaque bourré, puis il lui cassait la gueule parce qu'elle avait vaguement versé une larme ou parlé de maman ou n'importe quel prétexte. Il aurait voulu faire jardinier chez les beaux-parents mais ils avaient toujours refusé qu'il foute les pieds, jamais ! Et la haine en lui avait grandi.

Il avait compris que la France serait la prison définitive où il mourrait, et il se vengea sur elle, la petite boule rose française à sa merci ; la jeune fille qui l'avait tant aimé un soir après la gare. Et en tous deux avec le temps la haine grossit, au temps où le divorce était pire que les coups la haine les pleurs le malheur. Mieux valait mariée à l'Arménien que fille mère à l'asile pour les salopes.

Donc elle encaissa 50 ans et la haine fut sans limite : il brandit le sabre, lui tailla la joue et un sein ; il chargea le fusil et tira dans le berceau — le berceau fut percé mais ma mère intacte tendit ses menottes vers papa, et bonne-maman parla toujours de miracle (je suis né du cul d'une miraculée ! sans la bienveillance divine pas de Costes !).

Elle était à sa merci, seule dans Paris dans les bras puissants de l'immigré, rejetée par sa famille, épuisée par les bourgeois, berçant bébé, seul bonheur entre les guerres qui tuent les frères, les crises économiques ; tout ça de la bibine à côté de la vie dans la piaule du sixième où les cris les coups les pleurs pour les voisins n'étaient que du bruit. Ca suffit ce bruit ! Il lui cognait dessus et les voisins cognaient au plafond.

Et 50 ans plus tard, moi né eux vieux, je passe les week-ends « débarrassons-nous des enfants pour aller au club d'échangistes » chez « bon-papa et bonne-maman », et je vois la haine les coups mais plus de pleurs. Juste des lèvres closes, des yeux mi-clos, des professionnels de la haine au quotidien. Depuis le temps ils savaient gérer ! Je comprenais rien mais je sentais. Quelque chose confusément. J'étais dégoûté par l'odeur de malheur de la vieille et terrorisé par le vieillard tueur.

Mais où donc que ma grand-mère elle l'avait trouvé son Arménien ?

Mon grand-père Garnick Sarkissian est né en 1900 dans la partie de l'Arménie déchiquetée entre Empire ottoman et Empire russe. Son père était un marchand de chevaux prospère (les chevaux, alors arme de guerre numéro un, se vendaient bien dans ces régions frontalières presque toujours en guerre : on chargeait encore au sabre, cavalerie corps d'élite des armées) ; et ma foi, papa à Garnick accumulait pépètes dans bas de laine moujik.

Garnick, seul fils, serait riche héritier. Garnick, le fils adoré adulé couvé par le père (mère morte génocide 1915).

Garnick, élevé par papa poule bouffeur de moujiks, était heureux : force juvénile, beauté du mâle dans les steppes à cheval, admiration des filles. Destin heureux tout tracé : il vendrait des chevaux comme papa. Ca tombait bien, il adorait les chevaux. Il se marierait avec une de ses nombreuses amantes qui risquaient la mort (code d'honneur virginité tueur) pour prendre sa grosse queue de fils de riche beau bronzé bon parti dans les prés. Il se marierait avec celle de ses amantes engrossées non exécutée par son frère.

Celles qui le suppliaient de l'épouser sinon « mon frère me tuera », à coups de pieds dans le ventre gonflé il les jetaient. Mais un jour passé vingt ans, poussé par son père, il finirait par accepter la loi le mariage l'âge adulte l'héritage. L'amante numéro 883 elle ne serait pas piétinée à mort dans le purin, il l'épouserait et, sauvée in extremis du martyre, heureuse et fière échappée belle, il la prendrait dans ses bras à la sortie de l'église, et les moujiks beurrés danseraient sur les genoux et le pope bienveillant donnerait sa bénédiction d'encens…

Donc, en 1917, « bon-papa qui pique » était bien barré dans la vie. Tout baignait : la santé, la beauté, le fric, la classe, les moules mouillées. Tout baignait pour sa bite.

Mais le destin, l'Histoire, hélas… pour bon-papa Arménien de 1917 comme pour les Juifs de 1933… le destin, l'Histoire, hélas… pour le petit enculé fils à papa ça tourna carrément mal :

À Moscou c'est la révolution. Tous les marchands de chevaux koulaks traîtres ennemis du prolétariat les bolchos les liquident. Alors évidemment papa à Garnick ça le branche pas. Les cocos débarquent dans les bleds, pendent les maquignons et échangent les chevaux aux moujiks contre des moules. C'est le bordel la révolution.

Et un jour inévitable, les cocos la tchéqua toute la clique débarquent : ils encerclent, ils rassemblent, tous les habitants sur la place devant l'église de bois, hommes femmes enfants vieillards chiens. Un chien favori qui piaille dès le début est abattu ; ça jette un froid. Un gentil chien que tout le monde aimait et tous se regardent inquiets.

Ils gueulent à droite les moujiks à gauche les riches. Pour les riches le tour est vite fait : y'a que mon arrière-grand-père, sa fille et le pope (riche ça voulait juste dire pas crever de faim).

Tous les moujiks se jettent en tas à droite à gauche des mitrailleuses. Y savent pas où c'est la droite la gauche les riches les pauvres ! C'est à qui le plus vite le plus veule revendiquera sa misère, son infériorité ça vaut mieux.

Et au centre de la place comme des cons restent le vieux Sarkissian et sa fille. Le pope lui il est déjà à genoux devant le chef coco, en train de le supplier comme Dieu le matin. Pan il prend une balle et les moujiks se signent. Furieux le chef coco, de voir les moujiks se signer, leur envoie une rafale mitraillette et dans le tas cent crèvent ; mais il en reste encore plein qui pleurent bavent à genoux devant le chef coco qui s'y croit icône tsar.

Alors chef coco vers arrière-bon-papa son regard pleins phares. Le sous-chef du futur rencontre le sous-chef du passé et c'est un instant calme de compréhension mutuelle. Il y a toujours un perdant un gagnant ; on est entre gens qui savent comment ça marche…

Arrière-bon-papa réfléchit à très vite à l'heure ; il pense corruption combien de pognon, combien de chevaux, combien de femmes ?

— Tout le pognon, tous les chevaux, toutes les femmes + ta peau : le Bien c'est cher.

Alors il comprend c'est foutu, il pousse sa fille au loin (pas qu'il y croie, juste le geste mélodrame), genre « toi sauve-toi, moi je reste seul face à la mort ». Évidemment sur mon arrière-grand-tante éternelle enfant le chef coco porte ses couilles d'œil.

Et nue ils la mirent devant le père et le peuple. Chacun regarde et garde ses pensées inavouables. Et c'est le viol les chiens devant témoins, la première leçon de catéchisme coco : le chef coco sort sa queue et devant le peuple réuni insémine la vierge avant de la donner à manger à Médor (dialectique).

Que pensa arrière-bon-papa quand sa fille sous ses yeux sa moustache en paille de fer, fut violée déchiquetée gâchée ? Quinze ans d'amour pour ça… (je t'aime tata éternellement jeune).

Tandis que le chien grogne les intestins de l'enfant chérie dans les pieds des pauvres, chef coco gueule en russe. Les moujiks comprennent pas le russe mais ils comprennent que c'est le moment ou jamais de se défouler. « Toi pas comprendre ? Chef coco toi montrer. Ca caillou ça koulak, caillou koulak caillou koulak, toi compris ? »

Oui oui moujik compris ! Et tous femmes enfants vieillards prennent les cailloux et lynchent arrière-bon-papa à qui mieux mieux. Ils se disputent les plus grosses pierres sous l'œil attendri satisfait de chef coco ; justice est faite.

Toute la nuit, tandis qu'au clocher en feu pendent le pope et arrière-bon-papa, le chien grogne rogne les os de tata éternelle jeunesse.

Pendant ce temps Garnick cavale dans les steppes, heureux, loin de la révolution derrière les Juives amoureuses terrorisées fuyant vers le sous-bois propice au viol ; et au loin beugle la synagogue quand il jouit.

Et elle lui dit : « Mon chéri tu sais ton père ta sœur… — Quoi mon père ma sœur ? » Fou de rage il piétine son ventre pourtant plat et part vers sa vengeance.

Toute la nuit il rampe autour des rouges. Il voit la yourte en feu, les cocos beuverie dans la cour branlant les chevaux sodomie servante collabo. Papa au clocher nu grince ; le chien joue avec la chatte sœurette.

Sabre à la main rampant comme Makhno, jusqu'à l'étable où ronflait chef coco couché sur servante bourrin dans le cul… La haine aiguise le sabre.

Et le matin les moujiks facilement émerveillés, virent au clocher pointu plantée la tête à coco ; et tous surent que Lénine comme Dieu désormais régnait au sommet du clocher.

Garnick était déjà loin sur le chemin sanglant vers Denikine, les Cosaques…

Et en chemin, cavalant la steppe brûlée et les réfugiés, lui remontait il y a longtemps, 1915.

Garnick enfant, si jeune, se souvenait à peine. Maman éventrée, frérot foetus pendouillant dans sa tripe merde sang sur le carrelage de la première maison.

1915 là-bas très loin à l'est. Les Turcs étaient venus, ils avaient tout massacré, les Arméniens, le chien, les chevaux, maman, frérot foetus. Garnick si jeune ne se souvient de rien, sauf maman frérot dans tripe caca sang sur le carrelage ; et la steppe brûlée les réfugiés. Comme aujourd'hui 1917.

À nouveau il fuit, mais cette fois seul. Deuxième massacre a pris ceux qui restaient. 1915 maman frérot, 1917 papa sœurette. Il fuit Garnick Sarkissian seul rescapé, enfin seul. Bon débarras les vieux devoir destin la nation. Il est libre, plein de jeune fougueuse haine, il bande. Il tient un prétexte qui le tient : vengeance. Il se sent bien. Il ne s'est jamais senti aussi bien, aussi fort, aussi débarrassé, que sur la piste steppe brûlée réfugiés qui le mène vers Dénikine, chef des Cosaques, le matin du pogrom. Il avait enfin un bon vrai incontestable prétexte (tripe merde sang papa maman frérot sœurette) ; il pouvait tuer tant qu'il voulait. Il avait le droit ; il se vengeait. Vengeance ! Le but sans but qui le tenait il le tenait. Tout venger : venger tripe merde sang papa maman frérot sœurette… mais aussi fleur épice femme ami pourquoi pas ? Ca aussi tripe merde sang mélangé ; il suffit d'écraser.

Tout s'écrase, tout se mélange, tout est inclus. Dans sa tête tout se mélange, sèche et durcit.

Il est bien accueilli. Tous les rescapés solitaires zombies sont bienvenus chez les Blancs.

Ils feront l'affaire tueurs. Cavalier il sera Cosaque. Il a le sabre le cheval la fourrure la moustache la queue, et la haine. Une authentique haine d'Arménien 1915+1917. Assoiffé de vengeance tripe caca sang, Garnick Sarkissian sabre au clair fera l'affaire. N'importe quel sang fera l'affaire.

Papa maman frérot sœurette, tripes caca sang. Ils n'étaient pas moins coupables que les autres. S'ils avaient été les autres ils auraient fait comme les autres. Et moi Garnick maintenant je suis l'autre à cheval qui surgit dans les villages et tous pleurent supplient.

Je suis vous et vous êtes eux ; chacun son tour tripe caca sang. J'écrase, je mélange vos tripes votre merde votre sang comme papa maman frérot sœurette tripes caca sang. Je verse le sang sur la steppe et je la brûle.

Mais la steppe boira-t-elle le sang et acceptera-t-elle ton offrande, Garnick ? Je vois partout des flaques de sang refusées par la terre écœurée et des fleurs dans la cendre. Est-ce bon signe des flaques de sang qui reflètent joliment le ciel et des fleurs mignonettes quand on tue ?

Mais « bon-papa qui pique » n'a pas le temps de douter, trop occupé à massacrer pogromer brûler violer. Il a de belles moustaches, les couilles pleines, de la viande volée chaude faisandée sous la selle quand il rentre dans les villages au galop et enlève les filles. Il se penche sur la selle, les soulève les enlève les viole, les aime et les laisse éventrées dans la steppe. En souvenir d'une petite salope arménienne il la tripe caca sang (rien à voir avec papa maman frérot sœurette ; ce n'est qu'un prétexte).

Combien de moujiks bourgeois juifs hors catégorie rêves as-tu empalés sabrés entre la mer de Crimée et Moscou, bon-papa ? Ta traînée tripes caca sang cosaque me trouble m'excite m'attire. Combien de moujiks bourgeois juifs hors catégorie rêves empalés sabrés, bon-papa ? Es-tu un héros ? Un exemple ? L'aïeul dernier fil qui me relie aux temps barbares gloire. Cosaques blancs de Dénikine 1918 ; 10 000 kilomètres tripes caca sang entre Crimée et Moscou. Ce fut la dernière charge héroïque des anciens fous sabreurs face aux mitrailleuses modernité. À l'ancienne, ils brûlèrent bétail maisons démons hommes pêle-mêle ; pas de pitié pas de tri. Sauf si, par-ci par-là, une petite salope épargnée, laissée nue debout tremblante spermée au milieu des maisons champs en feu tripes caca sang papa maman frérot. Laissée là, épargnée, pour rien, comme ça, pas par pitié, juste sa beauté. La beauté du tableau ex-vierge nue parmi maisons champs en feu tripes caca sang ; ça vaut le coup d'œil quand on se retourne.

Ah ! On s'en souvient encore au fond de la Russie 1999, les vieilles, ex-vierges épargnées, de ta cavalcade héroïque « bon-papa qui pique » ! Franchement tu piquais grave de grave !

J'ai rencontré à Paris vers 1985 une vieille très vieille Juive (ton âge bon-papa, si le cancer ne t'avait pas). Elle yiddisho-français radotait « le Cosaque est passé (1918) ». Papa maman frérot tripes caca sang… puis s'était penché, moustaches viande faisandée sous la selle couilles pleines, et l'avait traînée par ses nattes blondes jusqu'au fond du champ bord de la steppe. Il l'avait prise (frappée à quoi bon Garnick je t'aime), et Dieu sait pourquoi (fatigué de sabrer ? juste pour la beauté ?), abandonnée en vie enceinte dans la steppe en feu. Plus tard elle avait porté jusqu'à Paris l'enfant du Cosaque comme un précieux don du feu. Et maintenant toujours encore jusqu'à la fin, elle radota « le Cosaque, il était si beau ». Elle l'aimait encore entre ses cuisses ridées. Sa chatte mouillait miraculeusement pour l'image de l'homme faisandé.

Alors je me demande, était-ce toi « bon-papa qui pique », qui elle lui en 1918, sur ta route de tripes caca sang entre Crimée et Moscou ? Après tout c'est possible, car tous Rouges Blancs Juifs hors catégorie survivants finirent à Paris en 1920 une fois la steppe brûlée gorgée de sang, écœurée au point de laisser des flaques.

À Paris parce que Makhno, les partisans ukrainiens, les bolchos, finirent par vous baiser. Comment est-ce possible ? Vous les Cosaques, toi l'Arménien plein de sa seule pure sainte vengeance, comment avez-vous pu céder à 150 km de Moscou les coupoles d'or en vue ?

La neige ? Non, vous veniez de la neige. La fatigue ? Mais quelle différence entre 10 000 kilomètres et 10 150 ? Quelle différence entre 10 000 morts et 10 150 ? Non, vous n'avez pas été vaincus.

Vous ne pouviez pas être vaincus battus conquis ; vous ne pouviez qu'être morts.

Trop cinglés vengeurs but sans but pour calcul marchandage prisonnier défaite et même victoire. Trop cinglés pour perdre ou gagner.

Si tu as survécu, si tu as rebroussé chemin à bride abattue et repercé la steppe en sens inverse, tripes caca sang à l'envers, c'est que vous étiez des Cosaques, libres indisciplinés individualistes désespérés.

Vous alliez vers le but sans but (tuer la vie), sans plan sans conquête sans victoire sans défaite.

Vous avez juste changé d'avis. À 150 km de Moscou Lénine la clique égorgeable ? T'as juste changé d'avis ! (Peut-être que t'as pensé d'un coup à ex-vierge nue seule dans la steppe à l'est ?)

Vous étiez trop tripes caca sang, tuer la vie, pour conquérir victoire repos. Car au repos qu'aurais-tu fait ? (Télé vinasse gauloises… autant retarder ça.) La conquête de la ville sainte communiste pour quoi faire ? Il vous suffisait d'avoir fait le chemin pélerinage tripes caca sang, l'essentiel.

Vous étiez des Cosaques, des tueurs purs incapables de rien faire d'autre : tuer pour se sentir en vie, voilà votre vie. En vie sur les chevaux, sabre à la main, feu dans les yeux, charogne sous la selle. Ca vous suffisait. Aux autres la corvée la conquête la bureaucratie la gestion le profit la propriété. Et quand vous avez vu que Moscou, le faux but le prétexte, allait tomber sous vos coups et qu'après vous ne seriez plus que vainqueurs repus, plus de tripes caca sang (sauf réchauffés dans l'assiette), brutalement vous avez rebroussé chemin.

Car cosaques vous n'êtes faits que pour le chemin cavalcade calvaire.

Et vous vous en êtes retournés pour parfaire le chemin de souffrance dans la steppe. Les rares survivants, les ex-vierges nues, vous les avez changés en croix blanches d'os, souvenirs de votre gloire passagère, derniers des Huns.

Bravo « bon-papa qui pique » et tes potes ! 20 000 bornes aller-retour de pogroms sans discrimination toutes races tous peuples toutes classes confondues, et toujours la moustache fringante et les couilles rechargées à chaque étape, même pour une vieille sèche au retour quand la vierge se faisait rare. Vous fûtes les derniers Huns pourfendeurs d'hommes, tueurs d'hommes purement et simplement, pour éradiquer l'engeance et voilà tout. Comme tu me fais peur et comme je te comprends, planqué frustré, « bon-papa qui pique » !

Venger papamamanfrérot sœurette tu t'en foutais évidemment : tu les haïssais ! T'as fait ça gratuit avec tes potes pour t'éclater, dépenser la vie, l'écraser la mélanger, brûler la steppe ton pays pour régénerer. Et effectivement aujourd'hui la steppe est à nouveau pleine de virginettes jeunettes et de poussettes forêttes. Mais combien comprennent, parmi ces Ukrainiens Russes Arméniens moujiks à walkman, que c'est grâce à bon-papa et ses potes qui brûlèrent le vieux monde pour que pousse le nouveau, afin que nous puissions le brûler à notre tour.

Et 1919, Garnick Sarkissian et ses potes, même pas fatigués, vous vous êtes embarqués pour Paris en rigolant de vos exploits et de la gueule défaite des généraux et des bourgeois bouffis déçus que vous n'ayez que tripes caca sang et pas reconquis les esclaves haciendas etc.

Mais ils vous prenaient pour des cons ces cons ! Il croyaient que « bon-papa qui pique », Arménien survivant pogroms purges, vengeur du rien au but sans but, allait cavaler de Crimée à Moscou pour rendre à Saint Patron sa maison et ses ronds ? Oh non les cons ! Ha, ha, ha !

Et tu as embarqué pour Paris avec le sauf-conduit complice français. Cosaque blanc allié koulak capitaliste anticommuniste… merde, tu le méritais bien le sauf-conduit !

Et à toi Paris la belle vie tu croyais…

À Paris Garnick Sarkissian rencontra le terrible ennemi qui abat les guerriers, les Huns. Le vicieux l'expérimenté, t'attendait. Français, deux mille ans d'esclavage servage christianage, tu pouvais redouter, mais trop de force à l'arrivée Marseille dans tes couilles moustaches pour douter. Il est pourtant redoutable le vicieux expérimenté patient recycleur de Huns et autres Cosaques en clochards inoffensives épaves à vinasse gauloises sans filtre devant sa télé.

C'est ce jour là que tout a merdé pour toi. Le jour où tu t'es embarqué pour Paris. Tu quittais la steppe, en montant sur le pont, pour les rues, les piaules, les papiers ; vie pourrie confinée puante, tchéka des petits tout petits bourgeois rats.

Dans la steppe tu étais roi bon-papa. Tu régnais sans camp sans patrie sur tes crimes. Ton royaume tripes caca sang allait de Crimée à Moscou, et partout selon ton humeur tes méfaits. Là où tu laissais ta trace tripe caca sang tu étais chez toi. Partout chez toi donc et libre au pays des pogroms et 10 millions de morts. Mais là, 1920 Paris douane, petites moustaches à la Hitler des bons bons-papas français, toi t'as l'air de quoi avec ta grosse moustache ? Ici un Cosaque a l'air d'un con.

Le premier soir certes tu dis « merci la France » quand bordel tu baises la chaude-pisse. Dans moule parfumée, t'es bourré. Valse champagne ha ha ha !, ça te change de vodka cris des morts. Et tu t'amuses.

Mais le tourisme ne dure qu'une nuit. Le lendemain nu plus de kopecks, médaillon d'or à maman échangé contre salope bretonne, t'as l'air bien clodo le Cosaque d'un coup. Sans ton sabre ton cheval (et même avec ton sabre ton cheval ; cirque de Moscou !) t'es définitivement une merde bon-papa au pays liberté égalité fraternité. Et déjà (lendemain matin) tu traînes. Tu vois les Russes blancs les vrais les bourges les Petrossian qui font la queue devant la banque Paris-Moscou. Tu n'as pas de compte à la banque Paris-Moscou ? Alors dégage !

Dédale de rues… tu ne penses déjà qu'à t'échapper. Tu sens venir vinasse gauloises sans filtre télé ! Mais où aller ? Apatride pas de papier, la France droit d'asile droits de l'homme t'a pris à son piège sucré. Ils ne veulent pas bien sûr t'aider ; ils veulent utiliser ta haine tripes caca sang pour faire à leur place les guerres coloniales qu'ils n'ont pas les couilles (deux mille ans d'esclavage servage christianage, ça découille, mais ça coupe pas calcul pognon etc.). Le deal français pour toi c'est ça : T'es un Cosaque de merde dans la merde. T'as pas de papiers au pays des papiers, tu peux pas retourner dans la steppe des tueurs bolchos, t'as pas le choix. Pour continuer à vivre tripes caca sang, la France t'offre, grandeur magnanimité, le Maroc, l'Algérie, l'Indochine, paquet de tripes caca sang pour toi Cosaque. Et comme, couilles trop pleines moustaches trop paille de fer, tu ne veux pas crever dans la ville clodo, tu vas signer connard coincé : cinq ans tripes caca sang mais t'en feras quinze.

Juste avant midi tu vas au Bureau de la Légion et tu t'engages avec ton pote bourré de bordel. Clodo boulot, trop la honte. Vous préférez encore tripes caca sang. Vous tripiez caca sang pour les Blancs, désormais vous triperez caca sang pour les Français. Au fond pas de différence : sabre cosaque ou baïonnette française, tripes caca sang toujours la même odeur. Montagnes déserts jungles, Noirs Jaunes Arabes, vous triperez caca sang partout tout.

Comme c'est bizarre ! Cosaque caca sang désormais va bosser pour Monsieur Français, étripeur au Maroc comme jardinier à Passy.

Et ainsi, novembre 1920, à peine deux jours après Paris bordel, te voici Garnick à Marseille, attente du bateau, vers les Arabes à tuer.

Tuer les Arabes, que t'importe ? 1915, tu as vu maman-frérot éventrés et ils chantaient. 1917, tu as vu papa-sœurette écartelés brûlés et ils chantaient. Maintenant tu chantes à Tanger, et tu vas vers le Rif les montagnes le Kif vers tripes caca sang arabes.

Tu vas tous les massacrer ; t'en as rien à foutre de leur gueule. T'es un tueur « bon-papa qui pique » !

(Pas étonnant que tu me faisais peur avec ta grosse moustache en paille de fer. Je ne savais rien de tripes caca sang, mais j'avais l'instinct de bébé singe grimpe au palmier quand gros gorille s'énerve.)

T'es une merde d'Arménien cosaque légionnaire ; tu sais ce que les Français attendent de toi, et tu fais bien ton boulot :

12 000 morts à Tizi-Ouzou 1922. Tu les as calmés les bougnouls ! Koulak cosaque blanc légionnaire, le cv à mon bon-papa il est pas très clean mrap licra ! Che-Chaouen 1923 : 700 femelles tripes à l'air. Bon-papa et ses potes sont passés par là, et les Français sont contents, et les Berbères pleurent, et Garnick s'en fout. À quoi tu penses Garnick quand tu patrouilles dans la Casbah fumante ? Tu fumes du kif et tu baïonnettes. Et à la perm, tu niques des putes. Ca va pas plus loin dans ta tête durcie par tripes caca sang papamamanfrérotsœurette écrasés mélangés secs.

Et les Arabes roulent dans les ravins du Kif. Bof…

Vous avez tout brûlé entre Tanger et Alger, une traînée tripes caca sang aller et retour, comme entre Crimée et Moscou. Et ici encore tu n'as rien gagné, rien conquis, tueur but sans but, parfait légionnaire.Tu n'as rien gagné sauf tes crimes, même pas quelques sales francs francais que tu hais car francais, et tu les jettes ivre aux putes arabes en un soir, le prix de 10 000 frères morts. Et elles s'en gavent les salopes de frères morts et pères agonisants plantés sur les minarets. Finalement la pute arabepogromée est ta sœur parfaite vivante, bon-papa pogromé ; et tu l'aurais épousée si… mais l'armée…

Bourré tu regardes la salope arabe écrasée sous ta bite et tu penses (penses-tu à ?) sœurette violée maman éventrée, ex-vierge nue abandonnée. La pute arabe elle aussi est sœur mère ex-vierge. Tu n'as pas pitié d'elle comme tu n'as pas pitié de toi, mais tu la comprends, car tu es toi aussi pogrommeur-pogromé.

La pute arabe comme toi baise avec tripes caca sang. Elle ne fait l'amour (très bien) qu'avec des légionnaires couverts du sang de sa race qui pue encore ; et toi tu la baises bandes comme jamais, émerveillé par cette complicité. Vous êtes tous les deux dans l'Histoire : tu étais glorieux cavalier dans les monts purs d'Arménie, elle était Berbère couverte d'or dans les champs de chanvre. Mais les petits bourgeois de Paris qui vous payent et vous gagnent n'ont rien compris à votre beauté. (Lénine Trotsky étaient aussi des petits bourgeois de Paris pourris.)

Ils t'avaient dit, les enculés de Français, cinq ans dans la légion tripes caca sang, et à toi les papiers français, la liberté. Les enculés ! T'as fait cinq ans, 10 000 morts, des tripes pourries plein le Rif et le chef il a dit : « les papiers français ? la liberté ? » et t'as dû faire encore cinq ans et encore cinq ans. Qu'est-ce que tu pouvais faire d'autre ? Apatride arménien clochard sans papiers sans fric sans famille sans sabre ? Ils t'ont bien baisé ta gueule, ta vie ! 15 ans de légion t'as fait. C'était l'école préparatoire à clochard : tu te croyais toujours Cosaque tripes caca sang… tripes caca sang oui mais Cosaque non. Garde-à-vous garde-à-vous garde-à-vous. Quinze ans d'armée française c'est pas un an à galoper dans la steppe. Ca te casse net définitif jour après jour, en pente droit direct vers clodo clopes gros rouge télé.

Ils te donnaient le vin gratuit et les gauloises et la monnaie. Tu te croyais soldat massacreur pur protégé. Tu parles ! T'étais peu à peu gangréné par garde-à-vous garde-à-vous marche au pas. Robot… clodo… rien à voir avec Cosaque la claque.

Et ployant sous le harnais des crimes planifiés quinze ans, peu a peu ils t'ont cassé. En sortant, tout ce que t'étais capable de casser, toi le tueur, c'était la gueule à bonne-maman !

1935, ils te lâchent à nouveau dans Paris des putes ; tu as cent balles et 33 ans. La guerre du Rif/Kif est finie. Tu les as tous flingués matés les bicots et t'es plus bon à rien pour l'armée des Français, trop cassé usé, plus assez cosaque. Alors on te débarque gare de Lyon, et là tu rencontres bonne-maman sur le quai qui sort du train d'en face. Tu allais baiser les putes, et là t'en trouves une de pute, gratuite. Une provinciale paumée, et tu la baises aussitôt dans sa piaule de bonniche à deux balles.

La suite je l'ai racontée au début.

Et maintenant c'est Hitler à la radio, les croix de fer les croix de feu. Pogroms dans les rues et toi t'es livreur de caviar pour Petrossian. Petrossian, roi d'Arménie 1915 et président d'Arménie 1995… toi « bon-papa qui pique » t'as été son moujik de merde qui puait le poisson putain ! Ah les enculés de Français, leur sale fausse armée, ils t'avaient bien cassé ! Tu vois, je te l'avais dit, tu as beau reculer reculer ton temps clochard vinasse télé, rêver toi Cosaque libre toujours, massacrer massacrer, de colonie française en protectorat français, ils t'auront. Tu finiras clochard au pays du bourgeois roi.

Ils te forcent pas, ils te parlent pas, ils te voient pas (ils appellent ça la démocratie). Ils prennent métro trottoir taxi. Ils ne te voient pas mais ils te voient très bien dans le coin de leur œil de surveillance. Ils te laissent t'user contre les murs des maisons. C'est eux qui ont les clés. Deux mille ans d'esclavage servage christianage, c'est un avantage ici.

Et toi le sauvage de la steppe, vas user ta queue contre le mur pissotière de monsieur Costes mon arrière-grand-père.

« Bon-papa qui pique » ils t'ont eu peu à peu comme ils ont les racailles 1999 au bas des escaliers cités ; à l'usure. Pillez brûlez, tripes caca sang, racailles sauvages Cosaques Huns Vikings négros bicots. Nous les enfants de deux mille ans esclavage servage christianage savons qu'à trente-trois ans le Christ racaille est mort. C'est l'âge où le bourgeois commence tout juste à engraisser.

En tout cas : 1935, 33 ans, réfugié arménien retour d'Algérie légion étrangère clochard, tu es désormais mon grand-père immigré fasciste raciste anti-francais.

Et de toi je naîtrai ; donc je tiendrai ?

Après on quitte définitivement toute gloire passée pour vivre l'affligeante réalité moderne quotidienne : t'es plus qu'un sale beauf facho voûté devant la télé.

1939. C'est la guerre mais tu ne te bats pas. C'est la première fois qu'on massacre autour de toi et ce n'est pas toi qui meurs ni qui tues. Ca a dû te faire bizarre, te déprimer ! Ca prouvait à quel point tu étais terminé. Le plus grand massacre pogrom de tous les temps record absolu se passe devant chez toi, sur ton palier les Juifs emmenés, et toi tu fais que regarder par le judas. La honte ! T'as passé toute la guerre à casser la gueule à ta femme et tu l'as même pas tuée ! Dès 1935 (39-45) t'étais déjà le bon-papa clochard vinasse gauloise télé des vacances scolaires 1960-1975.

Le seul truc un peu classe : t'as grillé une dernière gauloise entre les tuyaux gorge trouée cancer hôpital interdit de fumer, après ton opération, avant ta mort. Et c'est moi qui te l'ai apportée et allumée.

Bon (39-45) t'as bien trafiqué un peu, caviar de contrebande, pour les fêtes SS collabos… et après (50-60) quoi ? Bonne-maman a acheté une télé, et t'as clopé vinassé 30 ans comme une merde ; me donnant à moi l'enfant avide d'admirer, ce vieux corps cassé.

Et d'un coup je comprends. C'était la honte autant que la haine qui rivait tes yeux sur la télé plutôt que sur moi, l'enfant avide d'admirer, sans pitié pour les losers pogromeurs pogromés. Tu ne m'as jamais regardé. J'ai cru que tu me haïssais. Peut-être que tu voulais me dire « autrefois tripes caca sang », mais comment dire, comment me faire comprendre, à moi enfoncé dans bourgeois, la gloire cosaque pue du cul ?

Tu avais honte d'être vinasse gauloise télé coincé. Tu es resté muet face à la télé bavarde qui meublait, et je n'ai rien su de ta gloire, de toi, la steppe les Cosaques, tripes caca sang. Dommage car ça aurait plu à l'enfant qui haïssait papa-maman-frérot-sœurette, traîtres lâches chiens miens, de savoir qu'en Arménie en 1915-1917, papa-maman-frérot-sœurette, on les écrasait mélangeait, tripes caca sang, et ça durcissait comme un baume une armure sur le cœur.

Je n'ai vu que les défroques lamentables sabre rouillé par la porte entrebaillée de ta chambre interdite.

Mais un sabre entrevu, plus ton sperme injecté de force dans mamie la salope, ont suffi pour me transmettre un peu l'image le goût la haine, ta gloire : tripes caca sang. Cosaque 1917-1919.

Deux ans aller retour tripes caca sang entre Crimée et Moscou, c'est tellement plus que papa bourgeois bedonnant, moi artiste planqué ! Plus que héros télé ! Plus que Viêtnam, Algérie, Biafra, Rwanda, Bosnie accumulés… Tripes caca sang écrasés mélangés ; bon-papa tu as fait ce que je rêve en rêve de…

Saloperie de famille m'a appris « bon-papa Garnick sale clochard immigré travaille pas parle pas français tape bonne-maman bourré ». Maintenant je sais que tu étais le dernier héros Hun Attila terreur des bourgeois. Dernière charge au sabre de l'Histoire face aux mitrailleuses ; tu en étais !

Une fois je me souviens que mon cousin t'a dit qu'il savait ce que c'est que la souffrance… « Ma na, ta sa pas ka sa quoi », ka ta répondu sans sortir les yeux de la télé… « Mais si bon-papa, qu'est-ce que tu crois ? Un jeune d'aujourd'hui aussi il peut souffrir. » Putain ! Tu t'es levé d'un coup (toi qu'avais l'air d'un paralytique !), et t'as commencé à le tabasser à mort ! « Ma na, ta sa pas ka sa quoi ! Ta ma daga ! » Et bonne-maman qui roulait sur toi sa boule de gras en te suppliant d'arrêter « Garnick ! tu vas le tuer ! », et le cousin qui piaillait flippait sa race dessous ! Grandiose !

Aujourd'hui j'aimerais bien te poser quelques questions sur… mais bon tu m'enverrais de toute façon chier. Trop méchant, trop triste, trop bourré : « Salouparrrd, faaniant, ba a rrrien, ta ma daga ! »

Mais y voulait dire quoi « ta ma daga » ?

 

Ecoutez Jean-Louis Costes

 

Ecoutez Jean-Louis Costes
Attention: ceci est une certaine forme d'expression artistique...
Costes n'est ni raciste, ni homophobe, ni misogyne, ni misanthrope....
Costes est l'incarnation de notre humanité malade!
Costes c'est le courage cathartique du paradoxe de la haine dans l'amour...
Méfiez-vous des conclusions hatives...


-filles qui m'enculent (CD neuro-toxic - 2005) 2.30 - 2,9 mo
-le fist de l'espace (CD neuro-toxic - 2005) 2.07 - 2,4 mo
-ton foetus qui pend (CD neuro-toxic - 2005) 2.45 - 3,2 mo
-la chapelle (CD le metro de la mort - 2002) 1.55 - 1,4 mo
-chatelet (CD le metro de la mort - 2002) 2.20 - 2 mo
-chef des chimpanzés (CD guy george 2 - 2001) 3.00 - 2,8 mo
-nicke ma mere (CD ntmfn - 1996) 2.30 - 3 mo
-premier baiser (CD ntmfn - 1996) 2.50 - 3,3 mo
-rat dans la chatte (CD terminator moule - 1991) 2.33 - 2,9 mo

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02 avril 2006

JEAN-LOUIS COSTES - Grand Père (2006)

   

JEAN-LOUIS COSTES - Grand Père (2006)

                                        

(6 mn)	Incipit - [Livre audio mp3] (lecture par Costes)
	« Je m’appelle Jean-Louis Garnick Philippe Costes. Garnick parce que mon grand-père s’appelait Garnick Sarkissian. C’était un immigré arménien. Un clodo. Une merde. Il parlait toujours pas français après 50 ans passés en France, en plus il avait oublié l’arménien ! […] »        Achetez le livre sur Fnac.com---               Achetez le livre sur Amazon                 Le site de FAYARD

03 avril 2006

Il n'y pas que dans les religions minoritaires en France qu'il y'a des minorités excitées Obscurantistes

  

Il n'y pas que dans les religions minoritaires en France qu'il y'a des minorités excitées Obscurantistes



Chrétienté-Solidarité : 

Président : Bernard Antony ; Vice-Président : Alain Sanders.

Mouvement catholique traditionaliste lié à la Fraternité Saint-Pierre. Le mouvement édite un mensuel, Reconquête, et organise des conférences dans les locaux parisiens du Centre Henri et André Charlier. L'une d'elles, le 23 mars 1997, avait pour thème la défense des écrivains "politiquement incorrects", c'est à dire souvent collaborateurs pendant la dernière guerre, comme Alphonse de Chateaubriant, Drieu la Rochelle, Brasillach, Henri Béraud. La devise du groupe est "Dieu ; Famille ; Patrie". Il a commémoré séparément en 1996 l'année Clovis pour réaffirmer la vocation de "fille aînée de l'Eglise" de la France.

 

L'AGRIF (Association générale contre le racisme et pour le respect de l'identité française et chrétienne) : 

Fondée en 1984, a pour but d'intenter des procès dans tous les cas où elle estime la religion catholique diffamée. On la remarqua particulièrement lors de ces "nuits de cristal", qui virent des cinémas parisiens incendiés par des cocktails Molotov et saccagés par grenades offensives, à l'occasion de projections du film de Martin Scorcèse, La Dernière Tentation du Christ.

 

Contre-Réforme catholique :  

Direction : Abbé Georges de Nantes · Publication : La Contre-Réforme catholique 

La CRC, basée dans l'Aube, est un mouvement sectaire politico-religieux violemment antisémite et anti-maçon. Son idéal politique est la monarchie ou une dictature de salut public de type pétainiste, salazariste ou franquiste. L'abbé de Nantes, bâtit autour de sa personne un véritable culte de la personnalité. Le mouvement a connu une scission d'une partie des religieuses de la communauté de Saint-Parres lès Vaudes (Aube), et le retour à la Restauration Nationale d'un de ses plus brillants éléments, Hilaire de Crémiers.

 

Fraternité sacerdotale Saint-Pie X : 

Supérieur du District de France : Abbé Benoît de Jorna- · Publication : Fideliter (bimestriel)

Basée en Suisse, la Fraternité poursuit l'œuvre de Mgr Lefebvre et compte en France 100 prêtres, 40 prieurés et 22 écoles privées. Hostile à la réforme liturgique, à l'œcuménisme et aux innovations introduites par le concile Vatican II concernant les relations avec le judaïsme, elle réfute le modernisme et combat ce qu'elle pense être la "subversion" à l'intérieur de l'Église. Elle organise chaque Pentecôte un "Pèlerinage de Tradition" entre Chartres et Paris, et forme ses membres dans les Cercles de la tradition catholique, qui ont leur propre bulletin, lequel vend une cassette intitulée : Du peuple élu aux juifs perfides : le mystère d'Israël. 

 

Institut culturel et technique d'utilité sociale (ICTUS) : 

Président : Jacques Trémollet de Villers - ·Publication : Permanences 

Ce mouvement catholique traditionaliste fidèle à Rome, présidé par l'avocat de Paul Touvier, continue l'œuvre de la Cité catholique, avec pour objectif de faire régner la doctrine sociale de l'Église sur la société. Il ne fonctionne plus en "cellules", mais autour de clubs-vidéo, et sa doctrine a été modifié pour faire une place plus grande à la culture, afin d'élargir son public. ICTUS agit principalement en direction des élites : industriels, hauts fonctionnaires et militaires, enseignants et cadres supérieurs et n'a presque aucune activité publique.

 

Union des Nation pour l'Europe Chrétienne (UNEC) : 

Président : Xavier Codderens ; Vice-président : Armand Kastner ; Secrétaire général : W. Wuermeling

Depuis 1986, cette organisation catholique traditionnaliste organise des campagnes internationales contre l'avortement, qu'elle présente comme "un nouveau génocide". Pour accentuer le parallèle établi avec la Shoah, l'UNEC a tenté dans le passé d'organiser des pèlerinages à Auschwitz. L'UNEC est implantée en Allemagne ; Autriche ; Belgique ; Hongrie ; Suisse, et depuis 1995 en Ukraine.

 

Restauration nationale-Action française :  

Direction : Pierre Pujo ; secrétaire général : Stéphane Tilloy

Mouvement royaliste, la Restauration Nationale édite l'hebdomadaire l'Action française. Les jeunes de la RN éditant le journal Insurrection royaliste. 

 

La Trêve de Dieu :

Président: Thierry Lefevre
La trève de Dieu est le premier mouvement a avoir organisé des commandos anti-IVG. Son actuel président est en liaison avec les associations " pro-life " américaines.

SOS Tout-Petit :

Président : Xavier Dor
L'association du docteur Dor est avec la Trêve de Dieu l'autre groupuscule a avoir importé des Etats-Unis les actions commados. L'association n'a pas de statut légal. Dor est omniprésent dans les manifestations.

 

Association pour la promotion de la famille ( APF) :

Une association créée par l'Opus Dei dans laquelle se retrouve la fille du professeur Lejeune,

 

Associations familiales catholiques (AFC) :

Président : Régis de Crépy
Les AFC, par leur double position - au sein de l'Eglise et des institutions de défense de la famille - représentent pour les croisés d'un nouvel ordre moral un pôle de pouvoir séduisant.

 

Provie :

Présidente: Angela de Malherbe.
L'association milite pour " la promotion de la relance d'une éducation spécifiquement chrétienne ".

 

Comité d'initiative pour le respect de la dignité humaine (CID) :

Ce comité a été créé par F-M Algoud et Alain Touzla. L'objectif du CID est de semer le doute sur l'efficacité du préservatif afin de faire " barrage à la vague de perversion qui tente de submerger le pays " . L'expert désigné, dans le rôle de caution scientifique de l'opération, est le professeur Lestradet de l'Académie nationale de médecine. Ce vieux professeur travaille également pour la secte Moon.

 

Renaissance catholique :
Président : Jean-Pierre Maugendre
Renaissance Catholique veut reconstruire la Cité catholique. L'association a été organisée après le sacre d'Ecône dans l'orbite de la Fraternite Saint Pie X. Elle joue un rôle intégriste majeur à la paroisse de Marly-le-Roi. Les membres de Renaissance catholique participent aux commandos de la Trêve de Dieu. Pour Renaissance catholique, l'avortement est pire que la Shoah.

 

Les scouts d'Europe 

 

L'Opus Dei : 

L'Opus Dei (l'Œuvre de Dieu) a été créé en 1928 par le prêtre Josemaria Escriva de Balaguer dans l'esprit militant de restaurer la foi chrétienne tout en luttant contre le communisme. La publication en 1934 de "Camino" rencontra un immense succès qui afficha l'organisation naissante et la fit reconnaître, d'abord par l'Eglise espagnole puis par Rome. La vision politique du monde par Escriva de Balaguer était comparable à celle de Pie XII à savoir qu'il s'accommodait très bien du trio Mussolini, Franco, Hitler.

Caractérisée par l'effacement personnel devant l'institution, cette organisation travaillera dans l'ombre à attirer l'élite et pour ce faire prospecte dans les universités pour recruter les cadres de demain. Il s'agit là d'une tentative de récupération des étudiants en vue de leur incorporation à l'ordre en veillant bien à ne pas en alerter la famille. Ainsi en Espagne, l'université de Pampelune est un solide bastion opusien.

La force de la secte est sa hiérarchie et le secret qui l'entoure, le devoir qu'a chacun de ses membres de ne pas révéler son appartenance à la pieuvre. Un ennemi est plus difficile à éliminer s'il est moins identifiable. L'Opus Dei est un véritable groupe de pression qui agit sur les responsables politiques d'autant plus facilement qu'il a derrière lui une vraie puissance financière avec banques à l'appui.

La suprématie de cette "Sainte Mafia" apparût de manière définitive lorsqu'en 1982, le pape Jean Paul II la fit accéder au rang de "prélature personnelle". L'Opus Dei ne dépend donc plus de l'évêché du lieu considéré mais reçoit ses ordres directement du pape d'où une liberté de manœuvre beaucoup plus grande. Jean Paul II s'est ainsi constitué une garde rapprochée qui dame le pion aux Jésuites.

Cette secte, gourmande, a su se constituer un vrai empire financier qui s'est vu sérieusement ébranlé par quelques scandales. La première banque tombée dans ses tentacules fut le Banco Popular Espanol dans les années 50 suivi par d'autres banques ibères. Le scandale le plus retentissant eut lieu en 1969 avec l'affaire Matesa : 700 millions de francs disparurent par l'opération du Saint Esprit.

En conclusion, l'Opus Dei aura donc grandement bénéficié de l'accession à la papauté de Karol Wojtyla, un ami de longue date, et cela en dépit du fait que cette secte contient tous les traits caractéristiques de l'organisation mafieuse : puissance financière, secret, infiltration dans la vie politique.

Femmes et Extrême Droite

   

A l'usage de ces pauvres connes qui perpétuent leur aliénation au nom d'un ordre pseudo morale qui les réduit à la portion congrue .

Femmes et Extrême Droite

Article paru dans le journal No Pasaran n°2 (nouvelle formule) - Octobre 2002 rien à changer!

Aujourd’hui, remettre en cause les rapports entre sexes est chose difficile. D’une part, la vague de revendication féministe des années 70, pour l’émancipation féminine, le droit à l’avortement... qui a apporté quelques améliorations (par exemple la loi Veil autorisant l’IVG qu’il faut aujourd’hui défendre contre un retour à l’ordre moral) a subi un “backlash” [1] cinglant. D’autre part, une idée perdure, celle affirmant que le sexe, c’est du biologique et rien que du biologique, une donnée de la “nature”, et que la sexualité, les rapports de sexe, seraient “naturels”, donc immuables et bons [2].

Cette croyance n’est pas le fait d’extrémistes, elle déborde les notions de droite et de gauche : le commun des mortel-le-s pense tout simplement que le sexe sort du domaine de la réflexion critique. Partout, on ne rencontre qu’incompréhension lorsque l’on suggère seulement que le sexe, encore aujourd’hui, pourrait être le paramètre construit de l’inégalité sociale et politique.
Il serait possible de faire ici une analyse critique portant sur les rôles laissés aux femmes dans notre société “égalitaire”, pour montrer que cette différence des rôles émane directement d’un rapport de domination, mais nous nous concentrerons plutôt sur les extrémistes de droite et catholiques, qui considèrent explicitement les rapports de sexe comme une donnée naturelle formant la base de l’édifice social. Ainsi, en étudiant le discours naturaliste légitimant à l’extrême et voulant reproduire une société de domination (de l’homme sur la femme, du natif sur l’étranger...), il sera plus facile de voir en quoi ce discours n’est en fait qu’une image grossissante des prises de position par ailleurs plus discrètes sur les rapports de sexe, héritage de la pensée nationaliste et traditionaliste et aujourd’hui bien implantées dans les moeurs.

La femme vue par l’extrême droite

Si on connaît le Front National sur son engagement autour de thèmes qui lui sont chers : sécurité, identité nationale, immigration... ses positions concernant la structure familiale et le rôle de la femme sont moins médiatisées. Le FN étant un melting pot de différents courants d’extrême-droite, on ne sera pas surpris d’y retrouver une branche catholique intégriste, principal vecteur du discours théorique et prescriptif sur les femmes, la famille, la morale et les moeurs, sur laquelle repose une grande partie de l’étude présentée ici. Quant au MNR de Bruno Mégret, il reprend intégralement le discours de son grand frère et n’innove en rien sur ce point.

La famille

La femme entre dans le discours de l’extrême droite comme vectrice passive d’une soi-disant “identité nationale”, dans cette optique, une fonction de transmission de l’héritage, autant biologique que culturel, lui est imposée. La structure familiale, appréhendée comme clé de voûte de la société et de l’identité nationale est également âprement défendue dans le discours frontiste. Le programme général du Front National inclut une “politique familiale”, nataliste et proposant des valeurs sociales où le noyau familial et la femme au foyer occupent une place prépondérante. Dès 1973, dans le premier programme du Front, apparaissent les notions de revenu maternel (transformé plus tard en “revenu parental”, plus politiquement correct) et de vote familial -c’est à dire une voix par famille, pondérée par le nombre d’enfants, et donc soumise au chef de famille, détenant “l’autorité sacrée”. Dès cette époque, le Front se place radicalement contre le droit à l’IVG, en accord avec sa branche intégriste catholique.
Sur le sujet de la famille, la plupart des doctrines d’extrême droite sont d’accord : la nature (ou la volonté divine pour les intégristes religieux) donnerait aux hommes et aux femmes des fonctions différenciées, hiérarchisées et complémentaires. Dans un tel discours, les notions de “virilité” et “féminité” sont sacralisées et mises en valeur. De plus, la famille y est vue comme la cellule de base (soutenue par le pouvoir du chef de famille) et modèle des autres institutions (soutenue par le pouvoir du chef de la nation, de Dieu...).
La doctrine de l’Eglise à ce sujet est présentée dans Fideliter (septembre-octobre 1988) ; on peut y lire que “La famille est le siège de la première autorité, l’autorité du père de famille... L’Eglise donne à l’autorité son caractère sacré. Car l’autorité, même civile est exercée au nom de Dieu. L’autorité, celle du prince comme celle du père de famille, est sacrée. En gros, du moment que les femmes font bien la vaisselle, élèvent bien les enfants et obéissent en tout à leur seigneur et époux, elles correspondent aux critères de bon goût de l’Eglise. Pour noircir un peu plus le tableau, on peut citer Ruffard de Brienne (dans le numéro de février 1988 de “Lecture et Tradition”), pour qui “la nature donne au père la direction de la famille, et donc de 1’autorité”.
Le FN n’est pas en reste, promettant à la femme moderne de la renvoyer à ses fourneaux et aux couches sales, mais de manière plus élégante. Le Pen utilise à cette occasion un procédé de style qu’il affectionne tout particulièrement, l’utilisation des mots à contre-emploi ; ainsi lorsqu’il parle de “la libération et l’émancipation de la femme dans notre culture” on peut entendre exactement le contraire. Pour Le Pen, cette “libération” et “émancipation” correspond à un “retour aux sources”, à un retour de la femme vers sa place originelle : la famille où elle pourra, protégée, étouffée, pourquoi pas battue (la violence contre les femmes n’est critiquée que lorsqu’elle est commise par “l’étranger”) par son mari, perpétrer des traditions arriérées et élever de bons petits fran« ais. La famille reste donc un instrument efficace de domination des femmes.

Moi homme, toi femme

L’extrême droite, comme nous l’avons vu, est fortement naturaliste. Or, dans l’ordre naturel-social, chacun et chacune a une place bien définie. Cette notion de place est extrêmement importante pour l’extrême droite, qui - ressent le besoin de catégorisations, de repères naturels fixes (fran« ais/immigré, bien/mal, homme/femme...). Sortir de ces catégorisations, par le mélange, le métissage, est per« u comme dangereux pour l’ordre naturel (d’où les visions apocalyptiques de la “décadence” dans laquelle nous vivrions aujourd’hui). Cela s’illustre par le racisme, le mythe d’une “race” fran« aise, mais peut-être encore plus par la hantise de la “confusion des sexes”, de leur “indifférenciation”, ou de leur “inversion”. Aux notions d’égalitarisme, d’universalisme et d’individualisme, l’extrême droite oppose la distinction, la complémentarité et la hiérarchie. Pour le FN, l’homme doit être fort, respecté, il doit apporter à la famille, base de l’édifice social, de quoi manger et la protéger ; la femme doit être aimante, dévouée et soumise à l’homme. Ceci est illustré par un article paru dans “Itinéraires” qui rappelle aux bonnes chrétiennes que “la mère chrétienne est celle qui fait de la maternité un sacerdoce[...], la femme qui abdique au profit d’une sujétion austère les satisfactions de la vanité ou du plaisir, qui préfère à la capricieuse liberté du monde la volontaire servitude du foyer [...] enseigne à sa fille la modestie et le dévouement, inculque à son fils l’amour des vertus viriles et la passion du devoir”. Dans la logique de l’extrême droite, comme dans celle des catholiques intégristes, le rapport homme-femme se résout à un rapport de domination-servitude où la femme doit crier sa joie d’être enfermée dans la douce prison du foyer familial. Les rôles sont bien définis, dès la naissance, la femme se voit imposer un dévouement pour l’homme qu’elle devra préférer à sa propre liberté.
Il est important d’insister encore une fois sur le fait que dans toute doctrine d’extrême-droite ou catholique intégriste, la différence naturelle entre hommes et femmes fonde la différence de leurs fonctions sociales. Etre épouse et mère, procréer et éduquer, tel est le rôle naturel des femmes. Ces intégristes rencontrent cependant un problème : pourquoi de plus en plus de femmes travaillent-elles à l’extérieur ? Là encore, c’est la société “pervertie” qui en serait la cause.
Cependant, sur la division hommes-femmes, pas de doute : la biologie c’est le destin, et les fonctions “naturelles” sont spiritualisées en tant que missions sociales et nationales. Pas question d’échanger des valeurs entre sexes où, d’après ces tristes sires, les hommes deviendraient des femmelettes et nous courerions vers l’apocalypse de l’indifférencié !

Tu ne disposeras pas de ton corps

Une des préoccupations de l’extrême droite concernant les femmes a trait au droit à l’avortement, ce qui met en lumière l’articulation entre volonté d’ordre moral et sexuel, politique nataliste et idéologies nationalistes, racistes et antisémites.
Le FN remet en cause et demande l’abolition de la loi Veil (votée en 1974, prorogée en 1979), refusant le remboursement de l’avortement, dans l’immédiat, par la sécurité sociale. Pour les milieux catholiques intégristes, on observe dès 1986 des “opérations de sauvetage” menées par des commandos anti-IVG. La chose est révélée en 1990, où une attaque de la maternité des Lilas parvient aux oreilles des féministes... De plus, les commandos se révèlent être une spécialité bien fran« aise, exportée trois ans plus tôt de l’autre côté de l’Atlantique par “SOS tout-petits”. Jusqu’au milieu des années 90, ils sont de plus en plus médiatisés, au début de la dernière décennie, on se met à compter les actions commando (destructions de matériel, agressions d’infirmières, agressions de femmes venues pour une IVG...) au rythme de une par mois. Ces interventions ont lieu dans les hôpitaux, dans la rue ou les églises. Une grande partie de ces militants sont issus des rangs du FN, mais ces groupes recrutent beaucoup plus largement dans les milieux catholiques traditionalistes.
L’acquisition par les femmes du droit à l’avortement, obtenu sur la base du droit des femmes à disposer de leur corps, contrôler leur fécondité et plus largement leur vie, découle de l’émancipation issue des mouvements des Seventies. Au contraire, les opposants à ce droit élémentaire prétendent défendre le “droit à la vie” des “enfants non-nés” (beaucoup de ces militant-e-s se disent également opposé-e-s à la contraception, qui s’oppose au “droit divin” (sic)). Le deuxième angle d’attaque des groupes “pro-vie” est l’assimilation de l’avortement à un eugénisme aboutissant à terme à l’extermination des handicapés et des malades. D’après la théorie de ces groupes, les partisans de l’avortement sont des partisans de la mort, des nazis. L’avortement serait un “génocide” (le plus important, voire le seul) : la campagne contre l’avortement se rapproche à ce point de vue de plus en plus clairement du négationnisme et de l’antisémitisme, tant cet argument dramatise l’avortement et banalise la Shoah dans un même mouvement. Le discours visant à faire interdire l’avortement est surtout un discours basé sur l’émotionnel et l’affectif même si on retrouve en toile de fond l’argumentaire politique et démographique classique des organisations catholiques traditionalistes : l’avortement cause le déclin démographique et le vieillissement de l’Occident face à l’invasion étrangère. Certaines associations, dont “Laissez-les-Vivre” parlent, à l’instar d’un Jean-Marie Le Pen, d’une “subversion plus générale” et d’un “complot” organisé.

Le rôle de la femme vu par l’extrême droite est donc celui d’une pondeuse rivée à son foyer, complètement déresponsabilisée au niveau social et politique. Pour l’avortement, si les femmes sont parfois présentées comme auteures ou complices de ce “crime”, ces groupes les décrivent comme des victimes contraintes à refuser la maternité malgré leur désir. On leur refuse la liberté, on les dépossède de leur corps (qui ne devrait servir qu’a donner la vie et appartient plus à la société qu’à elles-mêmes) et de leur vie même qu’elles devraient à leur cher époux. Comment alors comprendre l’engagement de femmes dans des mouvements d’extrême-droite ou catholiques intégristes ?

Les femmes d’extrême droite

D’abord, il faut rappeler que le vote d’extrême-droite est un vote à majorité masculin, ainsi pour les présidentielles de 1995, Le Pen recueille au premier tour 19% des voix des hommes contre 12% de celles des femmes ; chez les 18-24 ans, ce sont 19% des gar« ons et 10% seulement des filles ; enfin, chez les étudiant-e-s, ces chiffres tombent à 16% des gar« ons contre 6% des filles. Il y a plusieurs raisons à cet écart. La première tient à la remise en cause par le Front National de droits acquis de haute lutte par les femmes : droit de disposer de leur corps, droit au travail... or le FN s’est prononcé à plusieurs reprises, on l’a vu, contre le remboursement de l’IVG, et il prône le retour au foyer des jeunes mères et l’instauration d’un salaire maternel. Nombre de femmes de ce pays, même si elles n’ont pas milité dans les mouvements féministes, n’en sont pas moins attachées à leurs nouveaux droits et ne sont pas disposées à brader l’autonomie dont elles disposent désormais. La deuxième raison vient du fait que le FN défend une manière guerrière, violente de faire de la politique. Or, on voit au travers de plusieurs enquêtes que les femmes admettent plus difficilement le conflit, la guerre, la violence, que les hommes [3], et qu’elles aspirent à une vie politique plus pacifiée. Cependant, encore une fois, certaines femmes adhèrent à l’idéologie d’extrême-droite, comment expliquer ce phénomène ?
Une étude basée sur le parti des Republikaner (Allemagne) a montré que le thème du rôle féminin traditionnel et de la famille n’était pas le thème privilégié des femmes d’extrême-droite ; au contraire, pour certaines d’entre-elles, c’est “la seule chose avec laquelle elles ne sont pas d’accord” (pas assez, cependant pour ne pas adhérer), même si la famille est encensée comme “un mode de vie fondamental et important”. Cette étude sur le parti des Republikaner montre aussi que la femme d’extrême-droite n’est pas exclusivement là pour suivre son mari. Les conceptions politiques des femmes interrogées sont bien davantage marquées par des positions typiques de l’extrême-droite. On compte par exemple parmi celles-ci la politique relative aux immigré-e-s et aux étranger-e-s, mêlée à des revendications sécuritaires, c’est-à-dire la lutte contre la drogue, contre la formation de bandes de jeunes et contre la criminalité, tout ce volet que nous ne développerons pas ici tant il est classique de l’extrême-droite, qu’elle soit féminine ou masculine.
Comme le montre bien l’étude de Flora Bolter [4], l’engagement des femmes d’extrême droite est vu comme un supplétif aux défaillances masculines, dont un des meilleurs exemples est Catherine Mégret, remplaçant son époux à la mairie et quittant ses casseroles pour seconder un mari qui en traîne trop (mais qui continue à tirer les ficelles de la politique). De la même manière, Jeanne d’Arc est une figure emblématique de ce courant de pensée car elle a su pallier aux déficiences de la royauté, tout en terminant martyr de la nation.
Certaines femmes adhèrent à l’ensemble des revendications d’extrême-droite, retour au foyer compris. L’enquête menée en Allemagne avance l’hypothèse que les qualités conventionnellement “féminines” (maternité, altruisme) servent chez ces femmes les thèses de l’exclusion, de l’exploitation et de la violence. On peut difficilement cerner les raisons de “la” femme d’extrême-droite, mais 77% de celles qui votent Front national semblent le faire pour deux principales raisons : le regroupement autour de la figure rassurante du père, du leader, et la définition exacte des rôles de chacun, c’est à dire un total abandon dans la sécurité des structures fortes, du foyer. Le maître mot semble être “je m’en remets à mon mari, au chef qui saura mieux que moi me protéger de l’autre (l’immigré, le “violeur”...)”.

L’action des femmes d’extrême-droite

Le cercle national des femmes d’Europe (CNFE) a été fondé le 23 mai 1985 par Martine Lehideux (vice-présidente du FN en 1997, conseillère régionale d’Île de France). Ce cercle se veut un “cercle de réflexion et d’influence afin que les femmes prennent conscience des problèmes familiaux, sociaux, éducatifs, culturels, et politiques auxquels elles sont quotidiennement confrontées, et pour leur rappeler que la renaissance de l’Europe ne se fera pas sans elle”. Aujourd’hui en perte de vitesse, le CNFE revendiquait en 1995 un millier d’adhérentes. Sa problématique et ses thèmes sont directement issus du FN (“violeur” ou “sidaoeque”, c’est toujours l’autre qui commet le mal, cet Autre étant suivant les cas, simple immigré ou asocial : “toxicomanes au dernier degré, pédophiles forcenés, psychopathes...”) .
Le CNFE reste cependant spécialisé dans des domaines plus “naturellement” féminins : famille, morale, santé, éducation... L’école publique est vivement critiquée, les manuels scolaires pris pour cible et soigneusement épluchés, le CNFE publie des fiches-conseil en direction des parents. Les livres de biologie, par exemple serviraient à “remettre en cause les valeurs familiales” par le biais de l’éducation sexuelle “imposée aux enfants”. De plus, ultime outrage, on parle en cours du fonctionnement des appareils génitaux , et même de l’acte sexuel et de la fécondation ! Les livres de fran« ais sont accusés, eux, de dévaloriser la langue fran« aise par un “appauvrissement” des textes proposés.
La violence à l’école est également un thème récurrent dans ces milieux : on y regrette les “bagarres viriles” d’antan (qu’on ne pourrait pas, selon ces dames, associer à de la violence à l’école), les responsables désignés étant encore et toujours les mêmes (la répétition ne fait pas peur au CNFE) et on prône “l’exclusion des fauteurs de troubles [...] des délinquants étrangers, punition de tous les coupables [...] la présentation de la carte de séjour pour lutter contre l’immigration clandestine”. Visiblement, à l’extrême droite, on est aussi con-ne quand on est une femme que quand on est un homme.
Les revendications quant à la suppression du droit à l’avortement sont un des points majeurs de l’action de ces femmes. Le CNFE propose différentes mesures visant à faire subir aux femmes de très fortes pressions morales et à alourdir considérablement les procédures. En effet, la préoccupation du CNFE reste bien la famille, socle de la société et de l’ordre moral. La restauration de la famille, et de tout ce qui en découle, fonde l’action de ces
femmes et la légitime à leurs yeux. A ce propos, le CNFE demande des mesures contre le “divorce-répudiation”. Outre le fait qu’on se demande quelles pourraient être ces mesures, cela situe les femmes comme victimes, alors que ce sont majoritairement elles qui demandent le divorce. La procédure de divorce par consentement mutuel est fortement remise en cause. Le message qui transparaît pourrait être : “Tapez-vous dessus, mais restez ensemble coûte que coûte et faites des enfants !”
Le militantisme féminin d’extrême droite repose sur des actions bien spécifiques : c’est généralement une pratique d’infiltration dans le réseau associatif et la vie politique locale. Le CNFE a appelé ses sympathisantes à investir les conseils de parents d’élèves existants, et à créer ses propres conseils de parents ou les thèmes frontistes sont présentés. Ces militantes ont compris l’intérêt d’être présentes sur le terrain en créant “Fraternité Fran« aise”, travaillant au plus près de la population. Elles ne rechignent pas à aller vers “le pauvre” lui porter leur soutien moral, plus un petit colis... pourvu que “le pauvre” soit blanc, cela va sans dire. Ce type d’action est terriblement efficace sur le terrain et a probablement ouvert l’accès de villes comme Toulon au FN.

Les femmes d’extrême-droite, celles du CNFE, ne remettent pas le moins du monde les principes d’extrême-droite en cause. Bien au contraire, elles revendiquent comme un honneur le retour aux valeurs traditionnelles où la femme, enfin libérée du travail et de la vie hors du foyer qui “lui sont imposés et l’oppressent” pourrait retrouver la joie du dévouement, de la vaisselle bien faite et de la totale dépendance vis à vis d’un mari-maître omnipotent.

La présentation de cet extrême fait réfléchir : où en sommes-nous aujourd’hui pour que ce discours ne choque pas plus les bonnes âmes ? Lorsqu’on parle du FN, de l’extrême-droite, on met le doigt sur le racisme, pas sur le sexisme et la volonté d’écraser l’émancipation des femmes. Serait-ce que les convictions privées demeurent fortement empreintes d’un vieux fond culturel dans lequel la domination masculine est une évidence ? Ce grossissement par le biais d’un discours extrême doit nous amener à réfléchir sur la situation des femmes aujourd’hui, dans une société “égalitaire”, et sur l’implantation réelle des thèmes de l’émancipation féminine trente ans après la seconde vague féministe. On ne peut aujourd’hui faire l’économie des apports des luttes passées qui ont bien montré l’artificialité (l’origine culturelle) des catégories masculines et féminines : pour citer Fiammetta Venner [5] “Comment […] prétendre lutter contre une idéologie réactionnaire sans être capable de remettre en cause le terreau sur lequel elle pousse depuis toujours : un essentialisme abêtissant, dont l’extrême droite n’est jamais rien d’autre que le projet politique ?”

Piotr el Rojo (avec une maigre contribution de Pirouli)

[1] Terme emprunté au titre de l’ouvrage de Susan Faludi, aux Ed. des Femmes
[2] Les informations de cet article sont tirées d’un ouvrage de référence sur le sujet : L’extrême droite et les femmes, sous la direction de Claudie Lesselier et Fiammetta Venner, Ed. Golias, 1997
[3] voir l’article Construction des genres et domination masculine, No Pasaran n°75 ancienne formule, Mars 2000
[4] Flora Bolter, Les femmes du MNR et du Front National, in Prochoix, septembre-octobre 2000
[5] L’extrême droite et l’antiféminisme, Fiammetta Venner, in Un siècle d’antiféminisme, sous la direction de Christine Bard, Ed. Fayard, 1999, p. 429

05 avril 2006

Anarchie ,faut pas confondre....

   

Anarchie

Faut pas confondre....

 

L’anarchie (du grec an-, préfixe privatif : absence de, et archos, le commandement, ou « ce qui est premier ») désigne la situation d’une société où il n’existe ni autorité, ni pouvoir, ni domination, ayant un caractère coercitif, ni non plus une quelconque hiérarchie entre les hommes. L’anarchie peut étymologiquement également être expliquée comme le refus de tout principe premier, de toute cause première, et comme revendication de la multiplicité face à l’unicité.

Le mot anarchie est employé tantôt comme synonyme de désordre social (qu’on retrouve dans le sens courant, qui se rapproche de l’anomie), tantôt comme un but pratique à atteindre dans le cadre d'une idéologie (c’est le cas pour les anarchistes).

Anarchie et anomie

 

 

Le sens courant

Le mot anarchie est souvent employé comme un repoussoir par des personnes considérant essentiel le principe fondamental d’autorité pour indiquer une situation de désordre, de désorganisation, de chaos, sur la base de l’hypothèse implicite que l’ordre nécessite une hiérarchie. On retrouve déjà dans le Littré (le mot est très peu usité avant le XVII^e siècle) la définition de l’anarchie comme « absence de gouvernement, et par suite désordre et confusion ». Par extension ce sont toutes les formes de trouble et de désordre qui sont appelées anarchie ; c’est cette façon d’employer le mot qui prévaut dans l’usage courant, comme dans la plupart des dictionnaires.

L’anomie

Le mot correct pour une situation de désordre social, sans lois, sans règles, où les différends se régleraient par la seule violence physique (armée ou non), est l’anomie. L’anomie est une dissolution des normes sociales, règles, lois, coutumes : cette situation peut être liée à une volonté de domination réciproque de plusieurs pouvoirs concurrents, à une réaction de désespoir face une société moribonde.

À ce sujet, bien que Anomie soit mieux adapté, le terme « Anarchie » est utilisé systématiquement par les pouvoirs pour indiquer une situation politique qu’ils ne maîtrisent pas (et qu’ils désireraient maîtriser), où leur pouvoir politique est en difficulté (du fait de leur hiérarchie).

[modifier]

Termes historiques

Les exemples historiques tels que L’anarchie militaire dans l’Empire romain dans les années 235-268, ou l’utilisation d’Anarchie (The Anarchy) pour définir la guerre civile anglaise qui opposa deux concurrents au pouvoir, Mathilde l'Emperesse et Étienne de Blois entre 1135 et 1154, est révélateur de ce fait : il ne s’agit en aucune façon de situations qui puissent s’apparenter à l’anarchie au sens strict, auquel cas il n’y aurait plus de pouvoir, ni d’autorité, mais il s’agit juste d’une désorganisation liée aux pouvoirs concurrents, d’une période politique troublée

Utilisation péjorative du terme « anarchie »

Bien souvent, le terme « anarchie » est utilisé pour décrire le chaos, les guerres civiles et les situations de désordre social.

On peut y voir deux raisons.

La première, sans doute la moins importante, provient du terme « anarchie », interprété comme l’absence d’ordre, de règles et de structures organisées, bref : le chaos de l’anomie sociale. Ce n’est pourtant pas ce que prônent les anarchistes. Pour éviter cette confusion entre anarchie politique et anomie, confusion qui dénature les idées de l’anarchisme, les anarchistes utilisent parfois le mot « acratie » ou libertaire (terme inventé par Joseph Déjacque, défenseur de la liberté politique), comme synonymes d’anarchiste.

La seconde, plus concrète et plus forte, provient des luttes anarchistes au tournant des XIX^e siècle et XX^eillégaux ou illégalistes qui voulaient sans attendre pratiquer l’anarchisme (et donc ignorer purement et simplement les « lois », considérées comme illégitimes), le diffuser (théorie de la propagande par le fait) et lutter activement contre les oppressions, y compris par la violence. Concrètement, des anarchistes ont escroqué, volé et tué au nom de leur doctrine, avec comme victimes des puissants (princes, ministres, riches, compagnies d’assurances, etc.), des serviteurs de l’État (douaniers, policiers, etc.), et des gens plus ordinaires. Quelle qu’ait été l’importance réelle de ce courant, il a énormément frappé les esprits. Par ailleurs et inversement, par non violence, des anarchistes pacifistes, refusaient la conscription et pratiquaient l’insoumission : dans le contexte de l’époque, cela était aussi (voire plus !) insupportable. Tout cela a justifié des « lois scélérates » à la fin du siècle en Europe. À cette époque, le mouvement anarchiste a été marqué par les XIX^e siècle dans de nombreux pays et stigmatisé l’ensemble des anarchistes, tandis que « anarchiste » ou « Ravachol » devenait une injure.

L’usage du terme libertaire s’est d’ailleurs répandu en France avec l’interdiction des mots de l’anarchisme, pour des raisons sociales et juridiques (être l’auteur de « propagande anarchiste » est resté passible de prison jusqu’en 1994).

 

L’anarchie comme but de l’anarchisme

Les anarchistes face à l’anarchie-anomie

Les anarchistes rejettent en général la conception courante de l’anarchie (utilisée dans le langage courant, par les médias et les pouvoirs politiques). Pour eux, au contraire, l’ordre naît de la liberté, tandis que les pouvoirs engendrent le désordre (voir termes historiques). Certains anarchistes useront du terme acratie, du grec « kratos » (le pouvoir) donc littéralement « absence de pouvoir », plutôt que du terme « anarchie », d’étymologie grecque lui aussi, qui leur semble devenu ambigu, porteur d’un aspect positif mais d’une trop grande connotation négative pour pouvoir être employé comme synonyme d’un objectif désirable. De même, les anarchistes auront plutôt tendance à utiliser le terme de « libertaires » pour se désigner, ou indifféremment ceux de « fédéralistes », « anti-étatistes » ou « anti-autoritaires ».
Il est arrivé à Bakounine lui-même d’utiliser « anarchie » au sens de désordre, et l’on retrouve cette acception dans les écrits du Comité central de l’Internationale genevoise. Ces formulations ne se retrouvent toutefois plus chez les anarchistes actuels.

L’anarchie, société libertaire

Cependant, les anarchistes utilisent encore le terme, porteur d’une histoire indissociable d’autres notions qui s’y rattachent comme l’anarchisme ou l’anarchie positive de Proudhon (qui est d’ailleurs le premier à donner un sens précis au mot anarchie, utilisé auparavant en guise d’insulte dans les milieux politiques sans avoir jamais été véritablement défini).

L’anarchie aux yeux des anarchistes n’est pas un chaos, mais la situation harmonieuse résultant de l’abolition de l’État et de toutes les formes de l’exploitation de l’homme par l’homme " c'est l'ordre moins le pouvoir ", "la plus haute expression de l'ordre" (Elisée Reclus). Basée sur l’égalité entre les individus, l’association libre, bien souvent la fédération et l’autogestion, voire pour certains le collectivisme, l’anarchie est donc organisée, structurée, sans admettre pour autant, aux yeux des anarchistes anticapitalistes, de principe de supériorité quelconque de l'organisation sur l'individu.

On peut noter que chez tous les anarchistes la qualité indispensable est la responsabilité individuelle (associé au droit naturel) qui permet d’agir dans l’intérêt personnel sans pour autant attenter à la liberté des autres. Les seuls mandatés le sont dans un but et sur un mandat précis, et il n’existe ainsi nulle forme de domination ni de gouvernement.

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10 avril 2006

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La face cachée du pétrole
Le journaliste Éric Laurent analyse le monde contemporain à travers les enjeux pétroliers. Depuis une centaine d'années, le pétrole est la source de tractations géopolitique : « Toute l'histoire du pétrole est une histoire totalement secrète. Tout est lié au pétrole. Pour comprendre les problèmes, suivez le pétrole », indique le journaliste. Le choc pétrolier risque d'arriver très vite, prévient Éric Laurent.

                  

Éric Laurent, La face cachée du pétrole. Enquête, éditions Plon, 2006. Sur Radio canada       Écoutez l'entrevue (14:39)

11 avril 2006

Vive la zététique avec Nicolas Vivant

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12 avril 2006

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